Já não vou às vinhas.
Vou às favas.
Vagem seca,
Vago vaga,
vadia,
vã.

Tens podado as vinhas?
Brotam brotos?
Cachos?
Galhos?
Uvas?

Minha reserva acabou
a adega está fechada
vindima falida
falo
nada.

Bons tempos aqueles
de tira-gostos
queijos,
beijos,
vinhos,
rostos
rimas.

Ríamos muito, lembra?


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