Já não vou às vinhas.
Vou às favas.
Vagem seca,
Vago vaga,
vadia,
vã.
Tens podado as vinhas?
Brotam brotos?
Cachos?
Galhos?
Uvas?
Minha reserva acabou. Adega fechada, vindima falida, falo
nada.
Bons tempos aqueles
de tira-gostos
queijos,
beijos,
vinhos,
rostos
rimas.
Ríamos muito, lembra?