Cansado de Viagens - para Marilda Confortin

para Marilda Confortin

o ônibus, o caminhão, a estrada, a paisagem

Milton Santos na minha mão

a fazenda e verdes no meu olhar

nos ouvidos “Round Midnight” e um pistão

Chet Baker vai viajando-me os sentidos

morros e mais morros lá longe, na Terra

a paisagem de uma estradinha campesina

não a da Marilda, mas uma estrada de terra

verdes vão pontilhando meu olhar

um acordeon e argentinos nos ouvidos a castelhanear

mas o rio na minha visão é inteiramente brasileiro

verdes de doer a retina vêm se entregar

quais personagens me habitam?

para onde viajo tanto

singrando a pele do planeta

pra quê? se basta-me um só canto

qualquer dia desses salto no meio do caminho

e vou, como um boi indolente, tal uma rês

com saudades de todos vocês

mas vou, mas vou, e vou...

Tonicato Miranda

Interior de São Paulo

20/10/2009.

Obrigada pela homenagem, amigo Tonicato.

Sempre te imagino pedalando, não pelas ciclovias que você cria nesse nosso brasilisão afora, mas por uma estrada de terra que te leva a uma casinha na beira de um rio, com uma latinha cheia de minhocas, um caniço de bambu, um chapéu de palha, calças arregaçadas até quase no joelho, um livro da Helena Kolody debaixo do braço, uma expressão de paz no rosto e um sorriso maroto de menino que matou a aula para pescar.

Tonicado Miranda é um poeta curitibano. Tem vários trabalhos publicado. Foi um dos mais assíduos amigos da poeta Helena Colody. Foi livreiro, dono da Ipê Amarelo. Hoje trabalha com citymarketing, desenvolvendo projeto de ciclovias para as principais cidades brasileiras.

POETRIX, CORPO ESTRANHO

corpo estranho...


cisco no olho
quando te vi fiquei cega... 

de amor.

Adoção

Adotei uma pequena Solidão abandonada, que me rondava há anos.

Eu a conheci numa madrugada insone e fria, quando ela bateu à minha porta e me pediu pouso.

Dividimos um livro, um cobertor e um pedaço de pão. Quando amanheceu ela saiu sorrateira.

Desde aquele tempo eu já abrigava um monte de ilusões malogradas, alimentava um cardume de sonhos e cuidava de um velho amor moribundo. Isso sem mencionar o esforço que eu fazia para arrastar um caminhão de esperanças perdidas, sustentar dúzias de projetos fracassados e tratar de um bando de menores problemas abandonados. Meu orfanato estava sempre cheio.

Mas, nos últimos tempos, a tal Solidãozinha começou a me visitar freqüentemente.

Aparecia em plena luz do dia e passava o fim de semana lá em casa. Quando ia embora, a pequena ladra sempre me roubava uma esperança ou uma das minhas ilusões preferidas.

Começou a trazer amigas para jantar, a folgada. Conheci Saudade, sua fiel escudeira. Interessante, faladeira, criativa. Contava cada história... e sempre me trazia uma lembrancinha de presente. Tristeza, sua outra amiga, entrava sorrateira e se escondia pelos cantos, quieta, na espreita, só esperando um velho amor morrer, para tomar seu lugar. Menina estranha, a Tristezinha. É só eu me descuidar e ela já fica toda espaçosa e se instala na minha cama.

Meus pupilos preferidos são o Silêncio e a Paz. A pequena Solidão se deu muito bem com eles.

À vezes, eu tranco todos esses filhos bastardos dentro de um baú e fujo para a rua. Vou me divertir um pouco com Alegrias Passageiras. Elas são tão lépidas e bonitas. Pena que são efêmeras como as borboletas. Em pouco tempo se transformam e terríveis lagartas, prendem a gente em seus casulos e nos devoram.

Acho que além da pequena Solidão, vou adotar também a Saudade, o Silêncio e a Paz. São bem mais fiéis e confiáveis que as Alegrias Passageiras.

Por Marilda Confortin

Poesia Confissão

Eu, pecadora, confesso:
Sou reincidente no amor.
Mas não mereço a pena
Careço é de pena, Meritíssimo!
Cristo disse:
“Amai-vos uns aos outros, como eu vos amei”
... acreditei!

Causos poéticos

de Daniel Faria, para mana Marilda

Daniel e eu, conversando com JK

Causus poéticos

Seria preciso que um poeta, desses que andam na contramão do tempo, saudasse a tua história.

História construída com sangue italiano, suor, 
solidão e muitas cervejas.
Menina campeira correndo solta pelos alagados
e campos destas terras brasileiras.
Correndo atrás de boi, de vaca, de bicho, de cerca.
Correndo atrás da vida.
Amargavida.
Dura vida de moça dos interiores sulistas.
De repente a Capital. A cidade louca cheia de sons, desafios, perigos...
Que medo!
A moça para no sinal vermelho.
A cidade assusta, embaralha, desordena a visão.
Ela não sabe ainda que outra visão se anuncia.
A moça pressente as palavras. 
Mas não são as palavras.
São as PALAVRAS.
Alguma coisa lhe diz, na metamorfose do tempo, 
que outro tempo existe.
Tempo de absoluta poesia.
E a moça escuta a voz de poeta, que lá dentro já se fazia.
Uma voz que grita, berra, uiva, acaricia.
Voz antiga que  a moça nem sabia.
E a cidade agora aparece inteira 
com seus Largos e desordenados caminhos.
Sacra, profana, felizinfeliz, cinzenta e azul, verde e vício, 
templo e perdição.


Abraços do arteiro - Menestrel Daniel Faria

Daniel Faria...  como definir esse professor, poeta, músico, compositor, arteiro e amigo? Como resumir tudo o que já fizemos, vivemos, cantamos, poetizamos, trabalhamos, rimos, xingamos? Não dá, cumpadi Danié... num dá.  Nossa história tá por aí, nas bibliotecas da cidade, nos bancos escolares, nos bares, nas lembrança das pessoas, em nós. 

Valeu, mano véio!

Poesia In mezzo al mare

In mezzo al mare

Tempo, tempo, tempo

Imagem: Dali

sobre o poema Na Morada

 Na morada

Sobre meu poema "Na morada", recebi dois comentários poéticos que não há como não guardá-los aqui nesse meu baú virtual.

Marilda…

Por Manoel de Andrade

Chego a essa tua morada,

pra perguntar com meu canto,

pela poesia , mais nada

e pra beber seu encanto.

Aonde achas teus versos?

como nasce a inspiração?

teus apetrechos, diversos,

inscritos no coração…

Não quero a escova de dente

só a amante das poesias…

esse astral de namorada,

e que digas, a mim somente,

em que fonte te sacias

pra cantar tão inspirada.

Manoel de Andrade 20.07.09

Dona Marilda,

Por Tonicato Miranda

Quanto mais te leio mais te glorifico.

Pouco te conheço e quase já te conheço.

Este poema…Ah este poema.

O que dizer que não está dito?

Por isto mesmo agora repito:

Marilda quase te conheço.

Por que demorei tantos anos assim?

Em quais mundos paralelos voavam minhas asas?

Para não ver tuas janelas cheias de frestas.

Grande poema, Marilda.

“Lá em casa tem creme pra cabelo seco,

molhado, pixaco, loiro, ruivo e preto.

Tem óleo, toalha e escova de dente

vá que alguém de repente resolva pernoitar.”

Que coisa linda, Marilda.

Grande Abraço, palavreira.

TM

Muito obrigada meus amados Manoel e Tonicato. Minha humilde casa está sempre aberta à vocês. Emocionei... 

OFERTÓRIO - AMOR

JB.VIDAL

estou a oferecer este amor

que nascido desta alma inquieta,

insiste em se revelar,

pra ninfas, putas e madonas

para o universo e o que mais houver,

que sem limites se dá, sem explicações deseja

.

um amor como nem todos,

vigoroso, egoísta e felino,

invejoso, exigente, obsceno,

delirante, inseguro e raivoso,

doce, amargo, cerebrino,

que fere, cura e se expande,

.

um amor que é causa em si mesmo,

completo por saber odiar,

estúpido, sábio e lascivo,

belo e ambicioso mais que tudo,

que arrasa, idiotiza, elucida  e eleva,

porque é limpo, é sujo, é luz, é treva

.

um amor que dissensia

e busca a Pureza,

canta e sofre a beleza do cio,

que lamenta nascidos e mortos,

invoca e deseja os anjos da arte,

abomina e repudia o átomo como parte

Pare, eu confesso!

Pare, eu confesso!

Apesar de latir, não mordo
como o Cachorro-Louco.
Não me bote na coleira.
Sou uma inofensiva poetisa.
Por favor, não me transforme em pedreira.

Pare, eu confesso!
Apesar do carma dos olhos azuis,
não sou Helena Kolody,
aquela professorinha querida,
que tanto amou a poesia
que não conseguiu amar mais ninguém.

Pare, eu confesso!
Sou só uma indefesa mortal,
condenada a sofrer de prisão de versos,
urticária na alma e incontinência verbal.

Sou portadora desde nascença
de uma doença literária crônica,
um distúrbio compulsivo obsessivo poético
causado por uma discrepância lingüística
que inflama a verve, queima o peito,
estufa o ego, altera a hipérbole
e enche o sacro santo dos amigos.

E não sou a única, Meritíssimo.
Aqui mesmo, nesse extato momento
existem vários sujeitos ocultos que
se provocados,
cometerão eufemismos coletivos,
cuspirão metonímias
e se esvairão em hemorragias
de metáforas implícitas.

E ao contrário do que dizem os críticos, Meritíssimo,
a farmacologia ainda não inventou uma antítese eficaz,
capaz de combater essa catacrese catastrófica.

Todos dias, desde que existe o homem,
aparece uma criança, um adolescente normal,
um pai ou mãe de família tradicional,
que de repente se depara com uma noite enluarada
e começar a fazer frases rimadas com nua, sua, rua
e a sentir-se como se fosse
o primeiro homem a pisar na lua.

Não condene os artistas, senhor Juíz!
Imagine que triste
um mundo sem magia,
música, atores, pintores,
sem enfeites, sem deleite, sem poesia,

sem alegria…