Crise existencial

Crise existencial

                              Na despedida da Marilda

                        Trilhar o desconhecido

Gritar o que te sufoca

Demonstrar tua raiva

Sair desse marasmo

Calar quando não tem certeza

Sucumbir ao que te emociona

Hibernar tua angústia

Magoar-se com a injustiça

Ignorar o que te consome

Viajar ao seu íntimo

Hibernar quando necessário

Ligar quando tiver vontade

Refletir sobre o que te preocupa

Estressar-se com o que não concorda

Sorrir quando tua alma quiser se desvelar

Rir quando teu corpo pedir

Chorar sem o sentimento de fraqueza

Entregar-se sem medo do fracasso

Temer a maldade alheia

Sonhar com a perfeição impossível

Assumir tua responsabilidade

Despir essa vergonha

Mostrar a tua cara

Arriscar sem garantias

Duvidar do que te prometem

Desejar o que te faz bem

Curtir os pequenos prazeres

Viver com alegria

Aprender a cada momento

  

Angela Cristina Cavichiolo Bussmann - 15.12.2009

Não, eu não morri, gente. Só me aposentei... 

Obrigada, Angela. Vai ficar tudo bem, querida. 

Poesia Velho boêmio

Velho Boêmio

Ele chega

atrasado, cansado,

se queixa,

amolece, enternece

e se ajeita em meu colo

pedindo consolo.

Daí ele pega e me beija

pergunta o que fiz,

nem espera e me diz

que tudo vai melhorar.

Fala que a lua

tá linda lá fora

e qualquer hora

me leva passear.

Vem com as mãos cheias

de bolhas (de samba)

e da manga do paletó

tira uma flor amassada

e me diz:

- Tó, amor, não fique zangada,

encontrei um amigo na estrada ...

Finjo que brigo

no fundo não ligo,

faz parte do jogo.

Jogado na cama

ele jura que me ama,

respondo: Eu também...

Agora e na hora de nossa morte amém.

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COMA

poema de JB. VIDAL

nasço e inauguro em mim a trajetória da morte,
início e fim, siameses do útero à campa,

como fonte, me insurjo, resisto,
consciente de sua presença, prossigo
sepultado vivo na matéria,
com a alma esgarçada na miséria
de um momento que ela mesma desconhece,

não há passado para o início não haverá futuro para o fim,

o que será dos meus pensares?
da razão? o que ficará dos sentidos?
das agonias, dos sofreres,
dos sentimentos, penso profundos,
o que será dos meus saberes?

não me falem de exemplos,
experiências, conhecimentos,
como óbolos para quem vem a seguir,
para eles há futuro, esquecer

não me venham com alegorias cenobitas,
relações de fé-imagem, palavras-reveladoras,
crenças obtusas oferecidas em sacras mansões, não!

digam apenas que estou louco,
que me debato em trevas,
que abreviei a trajetória,
que vivo morto por querer viver depois…

Poetrix na Rádio Caos

MESTRA CRUEL - poesia

Marilda poeta, por Fajardo

MARILDA POETA

Por Cláudio Fajardo

Ela ensina as palavras a falarem

Ela ensina as palavras a amarem

Ela ensina as palavras a andarem

Soltam-se e andam sozinhas

Andam pela vida,

vão pelas ruelas,

pelas estradas de chão,

pelo fim do caminho.

Amam no Largo da Ordem

Soltam-se dos dicionários

Animam-se, animam

Animam o animal homem,

Mulheram a vida.

Recebi essa homenagem do ilustre paranaense Cláudio Fajardo, atual diretor da Biblioteca Pública do Paraná, que sempre dá espaço para a poesia. Um homem ligado à luta revolucionária, professor universitário, crítico, poeta e amante dos livros.

Fiquei muito emocionada com o poema e só depois de três dias, consegui me distanciar do alvo e lê-lo como como se não fosse dedicado a mim, sentindo a força da palavras, a beleza das metáforas, a construção inteligente e sensível do poema. Como eu disse ao Mauro Barbosa, eu nem sabia que o Fajardo me sabia... É provável que ele nunca leia esse comentário agradecido, mas isso não importa. Meu carinho e admiração por ele é eterno.

Fajardo, sua companheira Nanci e eu, no bar Kapelle

O que fica, então?

Para Marilda

De Everly Canto, para Marilda

Portas abrem e fecham...
Anoitece e "endiece"...
Ganha-se e perde-se...
Nasce-se e morre-se...
Tudo vem e vai...
dinheiro, trabalho,
stress, sinusite,
dor de cabeça, preocupação....

O que fica então?
A amizade, carinho, amor...
O sabor do bom vinho,
A lembrança da cerveja gelada,
O descobrir sentada ao nosso lado a grande amiga,
A coragem, a poesia, a fé e...
TUDO DE BOM QUE VOCÊ É, MARILDA!!!!!!

Everly foi uma dessas boas surpresas que a vida reserva pra gente. Trabalhávamos lado a lado, de cabeça baixa, envolvidas em assuntos sérios, complexos, estressantes. Não lembro quanto tempo demoramos para prestar atenção uma na outra. Mas, lembro que um dia, pegamos carona com o filho dela. Ele nos  apresentou o Inferno, uma tequila que mudou o rumo de nossa amizade. Acabamos numa cervejaria, provando todos os tipos de cerveja que existia. Caíram todas as máscaras, todos os deuses, todos os conceitos e preconceitos. Não somos mais companheiras de trabalho. Somos amigas. Somos irmãs. Pro que der e vier. 

 

QUANDO UM MENDIGO MENDIGA - de Tonicato Miranda

para para Sophia Loren e Catherine Deneuve

Se eu

lambesse com a língua curva

o parafuso mais recurvo de uma nave estelar

seria muito mais do que um boi estrelado

seria um quadrúpede intergaláctico e alado

Mas não,

sou touro do campo mesmo

lambendo chão, remoendo gramíneas

trespassando o corpo de porteira em porteiras

chifrando os horizontes e as segundas-feiras

Se eu

babasse a baba do ódio com o olho turvo

seria um demo de carranca na cara

meu frontispício assustando o espelho

a cara fugindo da imagem, qual coelho

Mas não,

tenho a cara santa e limpa

sorriso suave, noves fora da maldade

e até dizem tenho um rosto suave

que até confiança produz à pequena ave

Se eu

fosse um jacaré com dentes pontiagudos

ansiando o estômago por carne dilacerada

de frango, de galinhas e suas ninhadas

penas apenadas seriam na boca trituradas

Qual o quê…

sou quase vegetariano e verde

meus dentes e as bocas do meu olhar

miram mais os peixes e os frutos do mar

uma dúzia de camarões já me serve um manjar

Se eu

fosse um rude de queixo duro

gestos imprecisos, mãos e pés calejados

monossílabos frios e curtos no canto da boca

teria a voz sem cantares e arte, totalmente rouca

Qual o quê…

meu canto também é rouco

a voz, do princípio ao fim de um louco

apenas ressoa o muito brilho de um cântico

porque sou irremediavelmente romântico

Se eu

fosse o pergaminho de uma era

teria apenas poucos versos impressos

um poema de pedra e tons de verdes

na umidade da gaveta criando musgos mais verdes

Mas pra quê?

ninguém se interessa por poemas e poesias

nem por bois voadores e jacarés comedores de galinhas

muito menos por musgos e liquens

o mundo continua atrás dos verdes e seus níqueis

Se eu

fosse um mago da palavra

que um gesto da vara e no abracadabra

pudesse mudar o olhar da atriz

fa-la-ía mirar-me na platéia, deixando-me por um triz

Mas pra quê?

se a personagem e os atores da peça

somente à atriz seu olhar interessa

não vê que este pobre ser pedalador de bicicleta

não é homem, boi ou musgo, apenas um mendigo poeta

Espaguete à tibetana

monge,
che te fa bene!

RAUL POUGH