Iscas de poesia: Poesia Marilda Confortin

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Poesia Último almoço

Último almoço

(Quem vai pagar a conta
dessa falta de fome
que nos consome?)

Não há mais nada interessante
nas paredes do restaurante.
Os velhos marujos de gesso
nos conhecem pelo avesso.
A coleção de nós de corda de navios
combina com nossos laços frios.
As teclas do piano
desafinaram com os anos.

Nada mais nos desafia,
Não nos afinamos mais.

Somos um quadro antigo,
jogado às moscas,
num restaurante falido.

Não adianta disfarçar,
falando do tempo.
Não vai chover,
nem esquentar,
nem esfriar.

Não há mais tempo.

Poesia Origens

Origens

O que me faz escrever
é a vontade de recuperar
minhas vontades.

Eu queria que as palavras
pingassem como chuva,
regando as folhas de papel,
que um dia foram árvore.

Queria devolver a vida

às florestas abatidas.

Queria que meu pensamento
deslizasse livre como o vento,
sem escolher caminhos
nem pedir permissão
para se expressar.

Desaprender o pensar.

Abrir os olhos
e deixar o sol iluminar meus escuros,
germinar as sementes que plantei

quando ainda não sabia o que sei.

Onde deixei minhas ganas?
Tanto investi em cultura
que perdi o instinto natural.

Era só deixar a natureza agir...

Usei adubo químico,
sementes hibridas, herbicidas.
Matei as pragas
e as esperanças também.

Eu só queria sentir agora
o gosto puro da amora
antes do pecado original.

Poesia Óleo sobre tela

Óleo sobre tela

Pouso meus olhos sobre telas de Van Gogh.
Deito-me ao lado do ceifador
e adormeço sobre feixes de trigo.

Cena familiar.

Cedo ao sonho.

Retrocedo à infância.

Vejo-me criança, pura
como a loucura do pintor.
Inerte, braços abertos,
no meio do trigal maduro,
fingindo-me espantalho.
Um gérmen ainda.
Nem sabia o que era poesia
e já sentia.

Os pássaros pensam
que meu cabelos brancos
são feixes de palha.
Espanto-os.

Da janela do sanatório
Van Gogh se espanta
e borra um corvo sobre o campo de trigo.

Acordo.
Kurosawa sonhou comigo?

Marilda Confortin

Poesia Dia insosso

Dia insosso

O dia amanheceu de mansinho
sem alarde,
como um passarinho
que acorda tarde.
Não deu um piu,
não se anunciou,
não fez frio
nem esquentou.

E foi passando assim

bem devagar
como se durasse uma eternidade.

Lá pelas dezessete
tomei um pingado
comi um chineque
que dia gozado...

A hora do Ângelus
passou sem trombetas
e no mesmo trilho
a noite veio,
preta, sem brilho.
Que dia mais feio.

O sono perdeu o trem das onze
quem sabe chegue de madrugada
já estou meio zonza
de tanto não fazer nada.

Poesia LA NEGRA

para Mercedes Sosa

Hoje acordei com saudades de ti
grande borboleta.

Lembrei de tuas asas pesadas
voando pelos caminhos escuros
das revoluções, opressões, ditaduras.

Tua voz na voz dos amordaçados,
teu colo acolhendo párias,
teu tambor fazendo árias no meu peito.

Voltei aos dezessete
e recuperei a lembrança
de um amor adolescente.
Que belo presente, Negra.

Agradeci à vida por ter te conhecido,
por ter vivido no mesmo período,
por me alertares sobre os perigos
das minas, das sinas, das chacinas.

Ninastes meus negritos, palomita...

Me ensinastes a amar Chico,
Milton, Violeta, Atahualpa...
Sinto tua falta.

Quando fraquejo, te ouço.

Desejo tua coragem,
tua luz, tua inteligência.
Te visito com frequência
em sonhos, sons, imagens.

Alojo-me em teus braços, miragem.

Aqueço-me em teus fartos lenços,
choro e oro
“ Solo le pido a Dios
que el dolor no me sea indiferente,
que la reseca muerte no me encuentre
vacía y sola sin haber hecho lo suficiente”.

Poesia Achados e perdidos

ACHADOS E PERDIDOS

euzinha, no terceiro ano primário

Perdi minha sacola de pano

do terceiro ano.

Nela estavam meus planos,

valores, ideais e amores.

Eu nem sabia que o conteúdo

da sacola seria tão importante

para a minha vida, meu futuro.

Eu nem sabia que carregava um tesouro.

Tinha um caderno de desenho

onde rabisquei um dia

uma estrada que nascia do nada,

e terminava dentro da minha própria casa.

Um anel de noivado

preso à uma bala

que ganhei

do primeiro namorado,

uma listinha de pecados

e um agnus day.

Uma borracha macia

que apagava erros,

uma bolacha Maria,

uma nota de um cruzeiro.

Uma régua, um apontador,

um compasso, um penal,

uma declaração de amor

e a letra do Hino Nacional.

Poesia Um tris(te)

para Tonicato Miranda

Ele me contou que Chet Baker voou sem

e desde então

o jazz

jaz

em seu coração

Ele disse que tem vontade de

partir

para um lugar onde a esperança

é amar

ela

e o amor

não é blues

Ele não sabe que a cor do amor

é roxa

rocha

precipício

vício

silêncio

Ele diz que está quase

por um triz

e triste

insiste

que existe

um lugar no futuro

onde tudo é calma

alma

escuro

Ele está mal

Acho que é seu jeito de me desejar

um Feliz Natal.

Poesia Arrependimento

Arrependimento

Foi tardio aquele medo
aquele arrepio
que percorreu minha espinha
e aquele suor frio
que escorreu pelo braço.

Na garganta um “que é que eu faço?”
entalou,
engasgou,
saiu resmungo,
ninguém neste mundo
poderia entender.

Porém,
tardia também saia tua voz
quando entre nós
jazia a nudez

e uma vez feito
nada arrancava do peito
aquele vão

nem minha mão leve,
nem teu tom breve
e macio de falar
quão tardio foi amar.

(Marilda Confortin)

Poesia Insenatez

In sensa tez 

Posso até ver tua tez tensa

por detrás das letras impressas

e ouvir o silêncio das reticências
das palavras presas na garganta.

Renuncias até a ofensa.

O esforço de amar já não compensa...

Começar tudo de novo 

dá uma preguiça... não é?

É.... Pra quem sabe de cor a missa

Já não há mais surpresa na fé.

Um acordo com a Poesia

Façamos um trato:

Chega de maus tratos.

Estamos sempre por um triz

e nunca gozamos.

Libertemo-nos.

Eu escolho o lugar

e tu o clima.

Entro com o vinho

Tu, com a rima.

Tanto faz:

Na tua casa

ou na minha.

Sejamos voyeur um do outro.

Tu escolhes minhas companhias,

eu as tuas.

Entras com a lua,

eu te faço festa.

Espiaremo-nos pelas frestas.

Seremos complacentes

com crianças e adolescentes,

mas exigiremos o máximo

dos boêmios e dos clássicos.

Então tá, minha musa:

Eu te uso, tu me usas.

Estamos livres

pra (na)morar outros livros

e desaguar em qualquer mar.

(marilda confortin)

Poesia Dolorosa lembrança

Pensar em você
é me saber vinho
lembrando tempos de uva
esmagada sob seus pés.

É me saber trigo,
pressentindo o calor do forno
queimando-me pão.

É me sentir homem,
segurando o gozo,
temeroso do retorno ao útero.

É conter o orgasmo,
prevendo a dor do aborto.

Pensar em você
é sentir um vazio imensurável
como se Deus, por um momento,
duvidasse de sua própria existência.

(marilda confortin)

Poesia Sofrer de Gota

GOTA

(para um amigo que sofre de Gota)

Ao saber que meu amigo sofria de “gota”,

fiquei deveras curiosa.

Como será essa doença misteriosa?

Procurei o professor Aurélio

para saber quão sério era o problema.

Ele me respondeu de um jeito feio,

que “Gotha foi um avião alemão

usado para bombardeio”.

Sério, Aurélio?

Um avião do século passado

caiu no dedão do meu amigo do coração?

Que estrago!

Achei meio estranha aquela explicação

e resolvi então pesquisar mais um pouquinho.

Mais adiante estava escrito,

de um jeito bem mais bonito,

romântico, quase poético,

que gota era uma partícula de líquido

transparente em forma de esfera ou pêra.

Pêra?

Péra aí!

Todo esse tititi

por causa de uma gotícula ridícula no pé?

O que é uma gota para um oceano, mano véio?

Isso não pode causar tanto dano!

Os homens são mesmo fracos.

(vai vê que é por isso que Deus lhes deu saco).

O pai dos burros já perdendo a paciência

me disse que gota dolorida

é outra história bem mais comprida:

"É uma forma hereditária de artrite caracterizada por hiperuricemia

e recidivas paroxísticas agudas que ocorre numa articulação periférica."

Tem dó, dotô!

Eu sô caipira, pira, porra!

Traduza esse troço, moço!

Perguntei ao oráculo da net

qual era a causa desse castigo

que caiu sobre meu amigo:

"Elevação do ácido úrico no sangue gerando depósito de cristais de monourato de sódio"

Ai carmaba! Meu amigo é um Minotauro!

E tão sovina que guarda até a urina

pra transformar em cristal!

Que mania de acumular riqueza!

Se gastasse tudo em cerveja

se livraria desse mal.

Disseram que:

"A crise inicial

duraria de 3 a 10 dias

e desapareceria completamente.

O paciente voltaria a levar vida normal

e esqueceria o tratamento,

até que num momento de distração,

Poderia ter outra crise

e o infeliz lembraria do que foi prescrito....”

Hummm.... Que bonito isso...

Parece definição de paixão.

Quando a dor passa a gente esquece,

até que acontece tudo de novo...

Amor e gota, entram num círculo vicioso.

Bom, por ora, desejo melhoras

ao meu amigo gotoso.

E espero que esse lero-lero

Não o tenha deixado nervoso.

(marilda)

Poesia Ode ao bar

eu, que flagra!

Certos bares

são como lares

que nos acolhem

que nos escolhem

para adotar.

Órfãos que somos

em noites insones

lobo sem dona

loba da estepe

valetes e damas

vão se encontrar

Certos bares

são como Hermes

de saudosos bardos

Prados, Cardosos,

Walmores, Bias,

Cachorros Loucos

pela poesia.

Certos bares

são relicários

Kappelle, Stuart,

Alemão, Pudim,

Becks, Batata,

Bife, Tatára

tomara que seja

sempre assim

Entre um bar que abre

e outro que fecha

tem sempre uma brecha

onde a poesia

namora escondido

com a boemia.

Curitiba é o bar

e o bar é o mar

que não se comporta

que abre a porta

e se deixa vazar.

Curitiba é o bar

e o bar é o mar

onde a musa

da música

vai se banhar

5 poemas de amor e ódio

Cinco poemas de amor e ódio escrito a 2 mãos apaixonadas

Por: Douglas Pereira e Marilda Confortin

Não há mais laços.

Só sobraram os nós.

Rotos, partidos.

Soçobramos nós.

Bagaços, feridos.

E quem tira essa ira que nem sei onde mora?

Tem hora que sinto na boca,

no oco do estômago,

no buraco do peito,

no escuro do olho,

nem sei direito.

Se eu me der um soco, você vai embora?

Preciso expurgar você de meu corpo,

vivo ou morto.

Como arrancar você de mim,

se estou cheia de você?

Se tem farpas suas em todos os meus cantos,

em todos os meus contos,

em todos os meus versos.

Se tem restos de sua saliva na minha boca,

estrepes de você nas minhas unhas,

ódio de você infeccionando minha alma.

Como tirar você da minha vida,

se não tenho mais vida?

Quando se odeia o próprio amor,

não se quer matar

se quer é morrer(Marilda)

Morrer não adianta.

Cada farpa de mim

continuará em tua alma

e ainda que o fim fosse

um fato consumado

eu perduraria no teu pó

além do tempo en que fui amado.

Se tu queres ser o nó

eu serei a corda

onde está amarrado

teu ódio e tua ira

que eu chamo de amor

e alimenta o gosto

que minha boca tem provado.

Se vais me odiar até a morte

hei de matar-te toda noite

e acordar dia a dia

no teu seio acomodado(Douglas)

III

Tu mentes!

Tua mente é doente

teu beijo envenena

teus braços, algema

teu semen, praga.

Te amei com suavidade vaga,

lambi teu suor,

salguei tua carne,

mas hei de te odiar

com fúria das tempestades,

te queimar com a ira dos raios

e povoar tuas noites com pesadelos.

Quando acordares ao meu lado,

com teu corpo dolorido,

vais desejar ter morrido, bandido! (Marilda)

Se digo mentiras

é por que gostas de ouvi-las

sussurradas em teu ouvido,

de costas,

enquanto minha doença te infecta

e meu veneno te cura

meus braços te prendem

e tua pele sua

untando-me de ti

iluminando raios

cantando trovões com canções

em fá sustenido

e quando eu acordar dolorido

vais me ver ao teu lado

e ao invés de bandido

dirás: - Bom dia, querido! (Douglas)

Então venha, desgraçado!

Me detenha, meu amado!

Arranca essa mágoa

que de mim se apossa,

extraia essa dor

que me empossa a boca

cessa o estertor

que embarga essa voz rouca.

Impeça meu grito,

minha fuga,

meu suicídio.

Te amarei por hora,

morrerei depois

com sempre foi(Marilda)

Poesia Velho boêmio

Velho Boêmio

Ele chega

atrasado, cansado,

se queixa,

amolece, enternece

e se ajeita em meu colo

pedindo consolo.

Daí ele pega e me beija

pergunta o que fiz,

nem espera e me diz

que tudo vai melhorar.

Fala que a lua

tá linda lá fora

e qualquer hora

me leva passear.

Vem com as mãos cheias

de bolhas (de samba)

e da manga do paletó

tira uma flor amassada

e me diz:

- Tó, amor, não fique zangada,

encontrei um amigo na estrada ...

Finjo que brigo

no fundo não ligo,

faz parte do jogo.

Jogado na cama

ele jura que me ama,

respondo: Eu também...

Agora e na hora de nossa morte amém.

MESTRA CRUEL - poesia

Poesia Um brinde aos poetas

Um brinde!

Poesia é uma Flor Bela que Espanca,
fere, maltrata.
Poesia quando ataca provoca cirrose,
divórcio, taquicardia, tuberculose...
Poesia mata!
Por isso, os grandes poetas estão mortos.
Por isso, os poetas vivos são assim tão... tortos.
Só loucos, vivem a poesia em sua essência.
Em sã consciência,
a hipocrisia desta vida é insalubre,
arde feito urtiga e é mais fria
do que a vodka Maiakowski que consumia Leminski.

Por isso eu ergo uma taça e brindo
a todos os malditos poetas,
seres vis, errados
vicerados pelo avesso,
não servis,
citados,
anônimos e abominados
que rabiscam e recitam seus manuscritos
pelos botecos,
sebos,
saraus e feiras
livres prisioneiros da poesia.

Aos benditos que publicam e são lidos
e aos amaldiçoados ficam empoeirados,
empoleirados nas prateleiras,
criando teia,
esperando que um dia alguém os leia.

Aos que travestem a poesia com barro,
tinta, efeitos virtuais,
acordes musicais
e passam pela vida despercebidos.

Um brinde aos que partem cedo
com medo de verem suas almas
sendo dissecadas por críticos estúpidos.

Poesia é de quem precisa dela, já dizia Neruda.
Se você não precisa,
não leia,
não ouça,
não toque!
Ela é como um feto:
precisa de calor e útero
e não de um fórcipe obstetra.

E mais um brinde
a todos aqueles que atuam à luz do dia,
nesse imenso palco,
de paletó, gravata, saia justa, salto alto,
e esperam impacientes a aposentadoria
para enfim, declarar seu amor pela poesia.

Aos entraram na fila errada
e estão neste mundo por engano
só para diversão dos deuses:
Não escrevem, não cantam,
não esculpem nem declamam.
Mas sentem, lêem, amam e acolhem
anonimamente a poesia em seus ventres.

Um brinde a todos os recipientes!