Sonia Godoy - 16/09/1948 – 31/03/2011

SONIA MARIA FERREIRA DE GODOY, paulista, poetrixta maior, amiga, minha grande incentivadora, assim se definia:

"Sou uma psicóloga que não respeita limites e que, quase sem vergonha, se aventura em todos os campos do trabalho e das artes. Escrever é paixão pela palavra, pelo texto que organiza desorganizadamente o interior inquieto e rebelde".

O poetrix acima, é para mim uma oração, um mantra. Invoco-o sempre.

Deixo aqui, algumas pérolas de autoria da Sonia Godoy que coletei ao longo de uma dezenas de anos, postados modestamente no grupo do MIP - Movimento Internacional Poetrix. 

ALGUNS POETRIX DE SONIA GODOY

sou da tribo

de um poema menor

menormenormenor
enorme

 

ora, palavra!

ora devora

ora aflora

hora aurora

 

No ônibus

Fala sozinho.

Conta nos dedos.

Não tenha medo - é poeta.

 

tercetos insólitos

Alcoólico, quebro pés,

em versos assistólicos.

Apostólico, vicio.

 

autorretrato

ah, tantas releituras

que perdi

o original

gotas de sabedoria

tudo passa

como tanque

na praça da paz

 

perspectivas

passar os anos

feito subir montanha:

tudo fica tão pequeno...

bom de história

que todas as guerras usem

somente as armas químicas

que Bush achou no Iraque

 

do oitavo andar

  

em queda livre,

decide:

nunca mais, nunca mais.

 

nem toda mulher

mas todos que batem

gostam

de sofismar

 

amputado

por que ainda dói

esse amor

que já não sinto?

 pequeno romance

era um amor tão pequenino

mas tão delicado mesmo

que durou sutil e doce - apenas a vida toda

contracultura bró

os big

com trastes

trans agridem

 

alegria de natal

gavetas abertas, cds espalhados

toalha molhada na cama

o filho – presente

 

quântica

malcriada
gozou o efeito

antes da causa

na corda bamba

às vezes choro sua falta

outras tantas

caio no samba

Fumante

Gastar versos com fumo - vício solitário?

Melhor saber por que cheiras diesel,

comes plástico e tens tão pouco prazer.

 

Gracias!

Depois de certa idade,

a vista fraca não separa

pecado de moralidade.

 

Fractais

Ah, por quais cristais de pedra

teu olhar me filtra e quebra

em cópias iguais a ti?

 

Lavoura (nerudando)

Deita-me tua poesia

como grãos de trigo.

Tórrida, versejarei.

 

 

Domingos

Que gritem faustos faustões.

Já vendi a alma –

à poesia

espelho velho (e bobo)

mas quando foi

que esse espelho

entortou?

Nietzscheniando I

Canto o lamento do mundo,

por quem sustenta a luxúria da arte,

enquanto janto à la carte.

 

você diz o que quer

mas eu decido

se foi promessa

ou ameça

 

lua

crê,

sente,

a cheia virá.

 

sugar free

low fat, diet chiclete

no salt, be slim

morreu aos dezessete

 

não

me leve a mal

preciso de uma dose

que seja letal

Sonia Godoy

Vai... vá lá amiga! Vai ensinar poesia pros anjos.

Que jeito ... - de Tonicato Miranda

A tarde armou o vento

O vento misturou nuvens

O céu se encheu de flocos em cinzas

Um pardal na ponta de um banco

deu de ombros

Olhei para ele e concordei

Perguntou-me o companheiro:

Será que chove?

Não sei, respondi sorrindo

Ele então me disse: até logo, vou voar!

E eu repliquei: vou me molhar!

São Carlos, numa praça, Abril/2011

Tonicato Miranda

Estréia de Marilda Confortin no Teatro Peça Marat e Sade

Comédia? Drama?

Mentiras? Verdades?

Loucura? Sanidade?

Marilda Confortin no papel de Simone, a companheira louca do Jean-Paul Marat, no hospício Charenton


“Perseguição e Assassinato de Jean-Paul Marat representado pelo Grupo Teatral do Hospício de Charenton sob a Direção do Marquês de Sade” - Esse é o título original da polêmica peça ficcionista Marat / Sade sobre a Revolução Francesa, escrita em 1964 pelo diretor de cinema e dramaturgo alemão, Peter Weiss.

De 6 a 10 de abril, na programação do Festival de Teatro de Curitiba, os atores do grupo teatral Folha Branca e Todomundonu assumirão os papéis dos loucos de Charenton, misturando as falas da peça original com suas próprias falas.

O texto com livre adaptação do grupo teatral Folha Branca, composições musicais do Trombone de Frutas e sob a direção de Alexandre Bonin ganhou uma dramaticidade atemporal.

Marat: Idealista ou louco?

Marquês de Sade: sádico ou sábio?

Mentiras, falsidades ideológicas, decadência moral e religiosa.

Estamos falando da Revolução Francesa ou dos dias atuais?

Prepare-se para ver o tênue fio que separa a loucura da sanidade.

de 6 a 09/04 - 21 horas

dia 10/04 - 19 horas

INGRESSOS:

A venda nas bilheterias do Festival de Teatro de Curitiba

ou http://www.ingressorapido.com.br http://www.festivaldecuritiba.com.br/espetaculos/view/371

ou 4003-1212

R$ 20,00 (inteira)

R$ 10,00 (meia)

DIA DA ÁGUA 22 DE MARÇO

Com tantas enchentes e tsunamis no mundo, foi difícil comemorar o dia internacional da água. Para afastar a tristeza por alguns instantes, deixo aqui um poema do bom e velho poeta português,  Manuel Maria Barbosa du Bocage.

Poesía AGONÍA

Agonía

(Marilda Confortin - tradução de Vera Vieira)

 

Saber de la poesía

antes del nacimiento

aún cuando es presentimiento

bajo la piel

en la saliva

en el silencio

sana

Y tener que entregarla

para que la palabra

la tome

dome

deforme

dé nombre

y parta

sola

Grafitrix Miseráris

Grafitrix HTtpm

HTTPM

 

Clarão da lua - música

Essa seresta à moda antiga ganhou o Festival Nacional Canta Serpro em 1984, Belo Horizonte. É... tamo na estrada desde o século passado.
Poema meu, musicado e interpretado por Marco Guiraud - meu ex-marido, falecido em fevereiro/2010. Infelizmente não chegou a ser gravada. Nesse áudio caseiro, o Marco está tocando para ensinar as posições das notas musicais no violão para nosso filho Ébano - o cantor. 



CLARÃO DA LUA
Poema de Marilda Confortin, música de Marco Guiraud, intérpretada por Ébano Guiraud)

O teu clarão entra pela janela
Invade as profundezas do meu coração
Que bate forte, feito bateria
Num concerto ao vivo, cheio de emoção

Me faz lembrar o tempo em que a vida
Era curar feridas feitas pelo amor
Em que habitavas todas as esquinas
Como lamparina a me fazer cantor

Mas que saudades da viola linda
Que te faz infinda como o céu e o mar
Das madrugadas, todas encharcadas
Com beijos de fadas, sempre a me amar

Das caminhadas pela noite adentro
Com tua presença a me acompanhar
Balet mais lindo, vinhas me seguindo
Um passo atrás do outro até quase alcançar

Estou sentindo aquela nostalgia
Parece magia, que me faz sair
Viola em punho, o sangue fervendo
Coração batendo, querendo explodir

Vem minha musa, sou teu seresteiro,
Vem, me toma inteiro, me faz recordar
Mais que amantes, éramos errantes
Sempre que o dia vinha nos matar

Mas que saudades, da viola linda
Que te faz infinda como o céu e o mar
Das madrugadas todas encharcadas
Com beijos de fadas, sempre a me amar

Minhas lembranças vão me absorvendo
E eu quase cedendo, acho que vou chorar
Não sei se vale, mas tô com vontade
De matar saudades de você, luar.

CAMISA DE FORÇA

Ai! Como eu queria chutar o balde...

Largar tudo o que houver no arrebalde

e mandar às favas.

Dormir encoxada com a preguiça,

cuidar bem da premissa:

Nem sempre mangas

precisam ter cavas.

Anair Weirich - Chapecó - SC

(esse "chute no balde" me veio por email, da minha prima, poeta Anair. 

pois é, prima... às vezes, até a poesia aprisiona...)

FINAL DE TARDE - de Tonicato Miranda

Final de tarde

para Helena Kolody

felizes os que morrem com a tarde

finando seu ciclo de claridade e luz

felizes daqueles diante de um copo

a mirar a própria lágrima derretida

felizes os seres estes que mugem

vejo o azul cobalto na flor do maracujá

vejo um prego coberto de ferrugem

e belezas na luz da tarde a soçobrar

felizes os que sabem um sopro soprar

beijando no lábio a musa tão querida

ah esta tarde derramando-se na noite

leva-me contigo onde outras tardes há

feliz aquele que perdoa sua tristeza

nada mais vejo agora no céu a chorar

a folha da palmeira antes pura beleza

foi a casa sonora de um pio de sabiá

não há mais felicidade morando aqui

saudade da janela e de um pé de piqui

arrastando folhas a murmurar: estou aqui

minha cara boba a dizer: eu vi o piqui cantar

o cinza já derreteu todas belezas do ar

e a cor é somente luz, já disse Helena

sinto a lavanda dela a pairar no ar, a pairar

e sua alegria dos dentes à mais longa melena

feliz você que já partiu, não viu esta tarde

onde me ponho a chorar como chaleira velha

saiba, mesmo cinza a tarde é linda como árvore

qual aquela no terreno ao lado a me namorar

Curitiba, 23/2/2011.

TM

Tonicato Miranda

música ... e por falar em lua

Uma bela parceria minha com Jazomar Rocha, do Quintal da Goiabeira. Está no CD SAMBA CURITIBANO E SUAS RAÍZES. Vale a pena conhecer esse trabalho.

E por falar em lua ...

(poema de Marilda, música de Jazomar)

O por do sol ainda sangrava

e no horizonte já despontava

uma lua recém nascida

pálida e desmilinguida.

Pobre lua prematura

Frágil, nua, com frio

Perdida lá nas alturas

Presa ao mar por um fio.

Órfã dos lobos e crateras,

nasceu sem manto de estrelas

sem um seresteiro a espera

para batizá-la na viola.

Boêmios ainda dormindo

Amantes flagrados nus

Nenhum poeta assistindo

Vagalumes sem luz

Pobre lua, luazinha!

Como eu, nasceu sozinha

Sem berço pra se embalar

Sem ninguém para abraçar.

Pra te ninar, luazinha,

eu fiz esta canção

Pra te mimar, menina

Pra amenizar nossa solidão.

Grafitix IRPF

este é do meu baú. mas sempre que começo a fazer o imposto de renda, ele vem à tona.

encantou-se toda
com o buquê de gérbera
a borboletinha... 

Luiz Gustavo

poesia Chutando o balde

Tudo bem...  Aperte o pause.

Temporariamente tentarei fazer tua vontade.

Vestirei a máscara imposta pela sociedade hipócrita.

Serei submissa, rezarei conforme a missa.

Negarei minhas raízes,

pintarei o cabelo,

arrancarei os pelos,

seguirei teus rituais idiotas.

Tudo bem...

Serei tua Amélia: discreta, apática e quieta.

Vestirei roupa de carola e fingirei orgasmo, se isso te consola.

Assistirei novela, big brother e toda essa balela da televisão.

Mas tem uma condição:

Tens de admitir pública e religiosamente que admiras

essa criatura burra e negligente que me tornarei.

Que é comigo que queres ter filhos.

Herdeiros que, pela lógica,

seguirão nossos trilhos e serão medíocres,

babacas, vulgares, corruptos.

E nos darão netos e bisnetos estúpidos,

que se unirão a outros estrupícios de gente.

Até que, no futuro,

nossa geração decadente e burra

exploda o Planeta.

Topas?

- Topo.

Ta louco!

Meta essa coleira na primeira anta ignorante

que aparecer na tua frente. 

Eu tô caindo fora.

E é agora!

apelo e aroma

Poemas dos amigos paulistas, Edna e Sérgio, do primeiro grupo de poetas virtuais. De virtuais não temos mais nada... sempre nos encontramos por aí, com ou sem poesia. Com sorte nos veremos no congresso Poetas del Mundo, em Blumenau.

Apelo

Desejo surdo
toque em mim
se foi criado mudo 

Musa ( Edna Della Libera)

Aroma

assim como os místicos que leem
a sorte na borra de café,
assim como a mulher
que é inesquecível,
os poetas também vivem
por um gole.

Momentinho (Sérgio Edvaldo Alves)

N(amor)o

->    
<-
-><-

(Pedro Cardoso)

Entrevista concedida a Selmo Vasconcelos

 

Porto Velho, RO

 AS CIDADES INVISÍVEIS

Trecho do livro AS CIDADES INVISÍVEIS – Ítalo Calvino

“A cidade de Leônia refaz a si própria todos os dias: a população acorda todas as manhãs em lençóis frescos, lava-se com sabonetes recém-tirados da embalagem, veste roupões novíssimos, extrai das mais avançadas geladeiras latas ainda intatas, escutando as últimas lengalengas do último modelo de rádio.

Nas calçadas, envoltos em límpidos sacos plásticos, os restos da Leônia de ontem aguardam a carroça do lixeiro. Não só tubos retorcidos de pasta de dente, lâmpadas queimadas, jornais, recipientes, materiais de embalagem, mas também aquecedores, enciclopédias, pianos, aparelhos de jantar de porcelana: mais do que pelas coisas que todos os dias são fabricadas vendidas compradas, a opulência de Leônia se mede pelas coisas que todos os dias são jogadas fora para dar lugar às novas. Tanto que se pergunta se a verdadeira paixão de Leônia é de fato, como dizem, o prazer das coisas novas e diferentes, e não o ato de expelir, de afastar de si, expurgar uma impureza recorrente. O certo é que os lixeiros são acolhidos como anjos e a sua tarefa de remover os restos da existência do dia anterior é circundada de um respeito silencioso, como um rito que inspira a devoção, ou talvez apenas porque, uma vez que as coisas são jogadas fora, ninguém mais quer pensar nelas.

Ninguém se pergunta para onde os lixeiros levam os seus carregamentos: para fora da cidade, sem dúvida; mas todos os anos a cidade se expande e os depósitos de lixo devem recuar para mais longe; a imponência dos tributos aumenta e os impostos elevam-se, estratificam-se, estendem-se por um perímetro mais amplo. Acrescente-se que, quanto mais Leônia se supera na arte de fabricar novos materiais, mais substancioso torna-se o lixo, resistindo ao tempo, às intempéries, à fermentação e à combustão. E uma fortaleza de rebotalhos indestrutíveis que circunda Leônia, domina-a de todos os lados como uma cadeia de montanhas.

O resultado é o seguinte: quanto mais Leônia expele, mais coisas acumula; as escamas do seu passado se solidificam numa couraça impossível de se tirar; renovando-se todos os dias, a cidade conserva-se integralmente em sua única forma definitiva: a do lixo de ontem que se junta ao lixo de anteontem e de todos os dias e anos e lustros.

A imundície de Leônia pouco a pouco invadiria o mundo se o imenso depósito de lixo não fosse comprimido, do lado de lá de sua cumeeira, por depósitos de lixo de outras cidades que também repelem para longe montanhas de detritos. Talvez o mundo inteiro, além dos confins de Leônia, seja recoberto por crateras de imundície, cada uma com uma metrópole no centro em ininterrupta erupção...”

QUALQUER SEMELHANÇA COM A REALIDADE 

É MERA COINCIDÊNCIA?

AMANHÃ DE NÉVOA


De muito minha que fostes
No pouco que me tivestes
Já sinto que te pertenço
E te peço, intenso, na prece!

Ficar aqui sem você
Judia, esfria, entristece...
Já te lembrar, dá prazer!
Aquiesço que me aqueces.

Lembro o teu corpo despido
Quando meus braços te vestem
Parece que está florido...
- Eu juro que resplandeces!

Quem sabe um dia aconteça
Que esqueças que me esquecestes
E outra vez me apareças
Com manhas que me amanhecem!


Altair de Oliveira - In- O Lento Alento

surrupiado do blog do Altair: http://poetaaltairdeoliveira.blogspot.com/

Sou uma moda antiga - Tonicato Miranda

para a mulher antiga e àquela passando ali

John Coltrane já se achou moda antiga

também me incluo no mesmo navegar

sou barco solitário longe da vista, vou no ar

terra distante, mapa antigo, amor sem liga

Nada sou da moda “fashion”, muito embora

aprecie as sandálias novas contornando

pés de moças e até de charmosa senhora

mas me deixem estar no vinho, a um canto

Ou podem deixar-me grudado na moldura

quadro desses antigos, de época barroca

eu ali, junto à garrafa numa expressão louca

realçando mais o Ó esgarçado em sua boca

A moda não é para mim, mas é como se fosse

ela apenas existe na liberdade do meu olhar

bom de te ver, te degustar como caju doce

na beira do mar, em qualquer beira a te amar

Ah, John disto sabia e no seu sax sexy de prata

servia seus sons em bandejas também de prata

dentro delas pernas e poucos panos em realces

gazelas caminhando para o prazer dos alces

Mas sou mesmo uma moda das mais antigas

ainda trago flores ao amor com bilhete perfumado

me encanto com as saias soltas singelas, calado

digo sim, mil vezes sim, às meias e às cintas ligas

O esconder mais do que o mostrar, John sabia

é o que espeta com agulhas finas nosso desejo

não importa qualquer nome serve, todas são Maria

todas merecem as notas do sax e de mim um beijo

 

Curitiba, 30/Jan/2011.

Tonicato Miranda 

Trovias

Baldes de trovas

  

Sou fã(nática) dos poemas curtos: Trova, Haicai, Poetrix, Poema Minuto, Epigrama e tercetos em geral. 

Recebo periodicamente uma revista eletrônica chamada "Trovias", coordenada pelo premiadíssimo poeta A.A. de Assis, de Maringá/PR (www.falandodetrova.com.br). 

É sempre muito bom tomar essas pílulas poéticas.  Deixo aqui algumas trovas da revista 134 - de fevereiro de 2011

É envelhecendo que a Lua

novamente se faz Nova...

Tal qual, imortal, flutua

na alma do povo a Trova!  

(A.A. de Assis)

Esperança é qualquer cousa

que não se pode explicar,

que a gente quer mas não ousa,

com medo de se enganar...

(Álvaro Armando)

Que bobo que eu tenho sido,

que grande paspalho enfim,

querendo sem ser querido,

amando quem ri de mim!...

(Clóvis Arnaldo)

Nos passos do bailarino,

na garganta do cantor,

em cada tango argentino

geme uma história de amor.

A. A. de Assis – PR

  

Bate-me o tambor do peito
tanto tempo em forte tom;
segue a vida do seu jeito,
tendo o amor como seu dom.

José Marins – PR

Buscar caminhos amenos,
inovar o dia a dia,
errar menos...sempre menos...
também é sabedoria.

Mª da Graça de Araújo – PR

Por teu feitiço ou magia,
mesmo sabendo quem és,
troquei a minha alforria
e fui escravo a teus pés...
Ercy Marques de Faria – SP

Lia a Playboy e, por isso,
o velho o repreendeu:
- "Você não conhece "isso".
- E o senhor, que já esqueceu!

Olympio Coutinho – MG

NUNCA DIREI: - TE AMO!

Nunca direi – Te amo! Posto que é desejo santo
E traz teu rosto – Miragem que pousa na retina -
Basta!! A primavera garante que elas acabaram
: É o fim das lágrimas. Líquidos apenas outros -
Nosso Gozo. Ainda que embaçado pelas folhas
Do outono que vivemos – É vermelha a flor que
Rola pela alameda e é vermelho o telefone que
Traz este mar sonoro – Alma ancorada em voz
E quando suplicas que eu te consagre em rito
Eu me banho incensada em orquídeas, jasmins
E quando amanhece e meu ser desperta – Eis:
A primeira miragem – teu rosto dentro de mim
Tu que estás dentro de mim, tu que estás aqui
Dentro de mim. Teu sopro corpo palavra e pau
Dentro de mim. Teu olhar – vidro que parte as
Paredes e me invade. Logo ali a garota sonha -
Tolices ancestrais: Amor eterno casar ser feliz
A pássara que rega com sua aura o raio da lua
Morre de pena da garota que crê – Amor esta
Utopia Mor. O teu grito é o eco do meu – Nós
Cremos sim é no desejo insano inaugurando o
Sol ardente de Eros e a Lua escandalosa dela –
Poderosa Afrodite – Neste intercâmbio voraz:
Tua sutileza que abre minha vulva sem tocar;
Minha loucura: A endurecer teu pau e eriçar
Pelos – Nós nos buscamos na manhã – Neste
Tudo de amar. E quando despes meu vestido
Nada acima da pele. Nada no ar. A não ser a
Canção. Nada a passear no chão – E o mundo
Não sabe que ali – naquela janela – É o Éden
A coberta da cama agora é nuvem. Soro vivo
– teu sêmen que me lava poro a poro. - Sim!
A consagração da vida em coito puro a curar
Todo o cansaço, agonia, dores, temores gris
:: O desejo saciado é o céu que nos visita ::
:: O desejo saciado é o amor envelhecido ::
O desejo é um velho sábio, que sacode o ar
E segue sua trilha morto de pena do amor -
Este impostor – Que há séculos e séculos e
Séculos amém nubla esconde a dádiva mor
- Eu te desejo – Tu me desejas
Utopia não nos sacia. Só o desejo -
Só o desejo que chegou sem aviso
Registro, AR – telegrama onírico à
Nossa frente – A nos gritar para não adiar
Teu desejo – Meu desejo – Murmuramos:
Eros nos Proteja! Nos Proteja! AMÉM

Bárbara Lia

 

do site da autora: Chá para as borboletas

Paca, tatu, confia no pão - de Tonicato Miranda

Paca, tatu, confia no pão

Tonicato Miranda

De repente observo, pastor, padre

político, polícia, anote, marque:

todos começam com a letra “p”.

Não gosto de nenhum deles,

mas gosto de pintores, de pedreiros,

de todos pães, também de padeiros.

Não gosto de pepino, de pé de porco,

de paleta, de pica de porco ou de zebu,

mas gosto de picanha, como com gosto.

Pamonha? Gosto, mas não de palhaços,

de palhaçada, da paliçada da indiarada,

nem da palmitada no chão, arrasada.

Gosto de porco, peru – de caralho não.

Gosto de panqueca, de pastel, de pizza,

mas a dos políticos, passo – ela cisca;

se pudesse passava todos na bala,

pendurava-os em parede de pregos

ou passava no fogo de parabeluns.

Gosto de Portugal, das portuguesas,

das províncias, do Porto, de Portimão,

não gosto da tv deles e sua programação.

Gosto do Pluto, o cachorro do Pateta,

do Peninha, mas não gosto, entorno o balde

dos putinhos dos sobrinhos do Pato Donald.

Não gosto do Paraíso, mas gosto da Penha,

da Paulista e de putas regiões como a Mooca.

Paulicéa, preciso descobrir mais uma loca.

Gosto do sulfite, papel manteiga na rosca,

pergaminhos e de projetos, quem não gosta?

Mas não de papel higiênico com única folha.

Gosto de parque, de praia, a pele nua da boa

e da tua, mas não posa de potranca, embora

goste da tua anca e da popa, minha patroa.

Deriva pra lá, Pacífico adentro, partindo

daqui de Paranaguá, rumo ao mar do sul

para lá da Lagoa dos Patos, leva um patuá

sorte terá na travessia do “P” ao céu azul.

Curitiba, Jan/2011.

TM

Poesia Filho

Ah... meu filho...

Quando é que você vai crescer?

Quando vai aprender

a descascar cebolas

sem chorar por elas?

Protege esse peito do frio,

calce sapatos,

cuidado pra não se ferir

nos próprios cacos.

Quando é que você parar

de amar tanto,

deixar de ser santo

aprender a ser mau

igual àqueles que partiram,

que feriram seu coração?

Ah... Meu coração....

Quando é que vou aceitar

que você já cresceu

e não tem medo

de se machucar

feito eu?