Gota a gota

Nasci.

Um profundo poço vazio.
Com cinco filtros perfeitos
e um sexto, que às vezes faz sentido. 
Através deles,
como se fosse um dreno ao viés,
a vida foi me preenchendo: Gota a gota.

Primeiro, entraram as pedras mais pesadas,
depositadas bem no fundo da infância
e serviram para controlar a umidade da alma
e fixar meus pés na terra.
(Nasci tão leve e líquida, não fosse esse peso,
eu seria um pássaro ou um peixe).

Com o tempo, a vida foi instilando outras peças,
encaixando-as umas sobre as outras,
deixando raros intervalos entre elas.

Por esses vãos,
circulavam rios de sentimentos.

E assim, ela foi fazendo seu trabalho.
Construindo-me.

Habitou-me de amigos, amores, filhos.
Ergueu paredes, dividiu-me,
plantou jardins, porões, sótãos, teias.

Quando me dei conta, estava cheia.
Comecei a escavar-me.

Não importa se o que transborda
desta comporta é bom ou ruim.
Estou purgando:
Gota a gota.

Abrindo espaços dentro de mim.

Procura-se sono perdido

Por acaso deixei meu sono aí na tua casa?
Procure-o em cima da cama,
no tapete da sala,
no cesto de roupa...
Não consigo encontrá-lo.
Acho que o perdi
em algum lugar do teu corpo
quando ali (de)morei.

Ou o escondestes na tua boca
para que eu continuasse
procurando por teus beijos?

sem cigarro, sou intragável - para Bia de Luna

"sem cigarro, sou intragável" - Bia de Luna

BIA
be

bia
e
comia
poesia
e

traga
va

rios

e 
trazia

a

braços

crivados

de
ar
ame
farpado
debaixo
das
unhas.
Vá, Bia...
Vá.
Me espere
lá.

Poesia Dia das mães

Ei você,

que está procurando um poema

que se pareça com sua mãe,

que não é nenhuma santa,

nem uma modelo de capa de revista,

que não é artista

nem grande cozinheira.

Você,

que tem uma mãe

que não é tão companheira,

que não te ama o tempo inteiro,

que não te perdoa sempre,

que não é lá uma brastemp.

Você,

que acha as poesias do dias das mães

"bonitinhas, mas não rima com a minha",

que não sabe o que fazer de almoço,

que adoraria fica dormindo,

como se fosse um domingo qualquer.

Você mulher,

que é mãe e não se identifica

com nenhuma dessas mensagens,

porque não é tão bonita,

nem tão forte,

nem tão divina

quanto as que vendem nos comerciais.

Ei, você!

Relaxa...

Os dias são todos iguais

e a maioria das mães

são normais,

assim como você e eu: mortais

OLHARES

Não me olhes
com esses olhos de melindres
pão de mordaça
farpa de ferpa
arame farpado
desconfiados
vesgos
um pra cada lado
não me olhes
com esses olhos findos
fundos
prometendo sois ao mundo
cuidado
eles traem
e atraem
suicidas
não me olhes
com esses olhos alheios
que procuram atalhos
e se recolhem em infâncias
lilázes
olhos que bóiam
na cerveja caipira
curiosos
furiosos
famintos
fumegantes
olhos que fogem
e tropeçam em esquinas
que me ensinam
onde meu fogo ocorre
olhos que me chovem
e me acendem
não me olhes com esses olhos
de ovo frito estrelado
decididamente
não me olhes
com esses olhos
de cigarro apagado

(CAFÉ CULTURA 06/12/04: Bia de Luna, Marilda, Altair, Juliana, Celita)

poema escrito a 5 mãos num bar numa daquelas noites infernais

A pontuação fica por conta do leitor

Coloque onde quiser

Onde fizer sentido

Se fizer

Á veces creo que te amo

Á veces creo que te amo, pero luego se me pasa

Es cuando lluevo
Tromolo
Humedezco
Emulo tierra en el celo

Lloro
Pero, quando escampa
Te evaporo

Es cuando despierto
Rebooto
Reinstalo saberes
Sabores
Deleito recuerdos
Reluto deletarte
Y salvo-temporariamen-te

Es cuando me río
Diluyo
Fluyo
Desaguo en tus braços
Afluente
Y me olvido que soy
Solamente riacho.

Es cuando sueño
Me extasio
Fijo la mirada en el vacio
De la saudade
Pero hay siempre
Un maldito mosquito
Que vuela de repente
Trayéndome de vuelta
A la realidad.

(marilda confortin)

ESCREVO

Marilda Confortin

Programa eleitoral gratuito

Odeio quando resolvem

testar meus limites

encostando um revólver

nas minhas costas.

Não gosto de desafios

de roleta russa.

Não viro a casaca

Nem visto carapuça.

Prefiro o alvo concreto

de um torneio de tiro

às metáforas estúpidas

dessa política corrupta.

Não meço ninguém

só pelo que fala

nem pelo que cala

mas pelo que sente.

Sinto muito,

não sei ser diferente.

Meu instinto não falha.

Canalhas também têm

cabelos brancos

e olhos azuis.

Um isto

Um isto

É meu o cisco
a faísca
o escuro ínfimo
que existe no mundo
quando teu olho pisca
é meu teu medo
teu segredo
sou eu

corpus christie

Na vernissage do Alexandre Linhares, não teve como não se impressionar com o imenso crucifixo coberto de hóstias formando a imagem de Cristo. Aqui, uma foto dessa obra e um poema meu. Até parece que foram feitos um para o outro... rs

corpus christie

Teu corpo, não dispo:
visto.
Tua cruz, não ergo:
vergo.
Teu pecado, não absolvo:
absorvo.
Tuas chagas, não vi:
cri.
Teu cio, não sacio:
cedo-me.

E por te amar,
não te toco,
abstenho-me.

Não te traio,
abstraio-te.

Cubro teu falo
e me calo
cúmplice.

Partidos

Para Elza e outros amigos candidatos espalhados pelos vários partidos políticos

Era um elo,

quebrou-se.

Ele foi-se

eu martelo.

Éramos só dois

unidos.

Hoje somos tantos

partidos.

Mil vezes maldita

Parem!
Eu, pecadora, confesso: Sou reincidente no amor.
Mas não mereço a pena.
Careço é de pena, Meritíssimo!
Cristo disse: Amai-vos uns aos outros como eu vos amei.
Ingenuamente, acreditei.

O Alexandre disse que este meu poeminha aí, inspirou-o nessa série que mostra "A arte maldita, a sociedade maldita, a hipocrisia maldita, o desespero maldito e a crença na fé e no amor". 

Sinto-me honrada e morta de curiosidade para ver o resultado. 

Estarei lá, sim, Alexandre. E claro,  vou recitar todos aqueles malditos poemas que você gosta.

Lidando

Daqui,

Dali,

na lida

não li

nada

releitura do W.Abreu:

naaridalidadavidadanadaquelequenada

com

Encontrei a palavra com na lata do lixo.

Suja, rasgada, desbotada.
Perdida da frase, perdeu o sentido.
Com pena, embrulhei-a com um poema.
Mas, prolixa que sou,
asfixiei-a.

Seu filho da Sunta!

O Gerson

é um grandessíssimo FILHO DA SUNTA!

É isso que ele é.

Tudo bem... Eu também.

De outra tão Sunta quanto a santa sua mãe(dele).

Duas mulheres sensacionais.

O homem que tem uma mãe

com um nome assim suntuoso

não pode ser normal.

Já nasce com uma sina:

Viver olhando pra cima

pra ver se sua alma ainda está lá

presa num fio de barbante

que a qualquer instante

pode arrebentar.

Quando a Assunta pôs no mundo esse menino

sabia que não ia ser santo.

Nem esperava tanto ...

Mas, um anarquino?!

Bem que podia ser engenheiro,

advogado, cientista

alguma coisa que desse dinheiro.

Mas não! Deu de ser artista...

E o pior ainda estava para acontecer.

Pobre Assunta, quase teve um enfarte:

- Manhê!!! Já sei o que vou fazer quando crescer:

- O quê filhinho?

- Vou criar a Agenda Arte!

(para meu amigo Gerson Guerra – criador da Agenda Arte e para nossas santas mães, que têm o mesmo nome)