Eu nunca acreditei em Papai Noel



Não lembro exatamente quantos anos eu tinha quando comecei a ouvir falar do tal do Papai Noel. Mas eu já tinha uns oito ou nove anos de idade e estava no terceiro ano primário, provavelmente, já que os dois primeiros anos estudei numa escolinha rural e lá nunca se ouvira falar desse personagem esquisito.

O fato é que, quando uma coleguinha da escola da cidade me perguntou o que o Papai Noel ia me trazer de presente de Natal, respondi que meu pai se chamava Francisco e não Noel. E naquele Natal não ganharíamos nada porque a seca matara toda a plantação e não tínhamos dinheiro para pagar pelos presentes.

Natais


Natais

Manada de animais devorando aves, 
peixes, porcos, eletrodomésticos, 
plásticos, plásticas, celulares, 
celuloses, celulites, panetones,
massas, passas; passas e mais passas...
Só não passa nossa fome.

VOLÚVEL


Tem hora, sou da paz.
Quero casa, casar,
morar num harém,
ser oásis, caça,
presa, amélia, amém.

Às vezes, creio em buraco negro,
camada de ozônio, câncer no seio,
falta de hormônio, aids, escorbuto,
mundo corrupto, degelo, desgraça,
apocalipse... Vixe!

Noutras, acho graça
do que disse.
Quero viver mais cem anos
curtir a velhice,
fazer planos,
artes plásticas,
ginástica,
poesia, música,
teatro, cinema,
amor...
Ontem te amei.
Hoje, não sei.

Poesia Sem medidas

SEM MEDIDAS

Quem mediu o dia
não nos conhecia,
nem sabia nada
sobre nosso amor.

Se soubesse,
não se atreveria
a findar o dia
ao amanhecer.

Hoje
vai ter tantas horas
que, quem sabe, agora
já seja amanhã.
No entanto,
para nós,
é tão cedo ainda;
é ainda ontem;
ainda é dia,
nem anoiteceu.

Nosso amor ninguém mensura.
Dura enquanto o tempo para.
Para enquanto lua.
Lua enquanto há mar.


Um sax na noite - de Tonicato Miranda



 o blues é muito lento
meu coração vai ao vento
a mão vai apagando luzes
de todos estes abajures

noite cinza sem chuva
aqui mastigo uma uva
penso em você, louca
esta é minha voz rouca
a palavra que não disse
o pássaro e seu despiste
pedindo ou não outro bico
para beijar, mas não fico

ou fico com o outro bico
do pássaro mais que rico
É John Coltrane a invadir
a esgarçar o meu sorrir

mas este é um riso triste
neste riso que resiste
ao piano, ao sax poético
do negro mais que estético
deus de ébano e do som
falando ao meu ouvido bom

mesmo triste vou “a te”
o sax me insiste em você
a música lenta é tão doída
é minha vontade, toda roída
tristeza jogada como folha
solta da sacada como bolha
nada mais que bola de sabão
espuma solta do meu coração

Curitiba, 5/10/2010.
Tonicato Miranda

Poesia Arrepio

Foi tardio aquele medo,
aquele arrepio
que percorreu minha espinha
e aquele suor frio
que escorreu pelo braço.

Na garganta um “que é que eu faço?”
engasgou, saiu resmungo,
ninguém neste mundo
poderia entender.

Tardia também saiu tua voz
quando entre nós
só havia nudez.

E uma vez feito,
nada arrancava do peito
aquele vão.

Nem tua mão leve,
nem o tom breve
e macio de falar:
 - Quão tardio foi amar.

Poesia Dia após dia


Vão-se os dias,
cheios de compromissos.
Dois seios omissos
secam em desuso,
sob a blusa.

Vão-se noites vazias,
inundadas de insônia.
Em vão: estrelas, luas,
poesias, sonhos.

Esvai-se a vida
dissolvida
ao léu.

Se ao menos eu cresse em céu...

Mulheres cantam mulheres

MULHERES CANTAM MULHERES
COM ROSANA E ANA CLAUDIA
DIAS 6, 11, 12 E 13/11

Essas duas cantoras/compositoras, farão um show em homenagem às mulheres. No repertório, composições próprias e parcerias com outras compositoras, tais como: Alice Ruiz, Edinéia, Ethel, Mari Lopez, Yara e Marilda. 

Obrigada pela homenagem e pela parceria, Ro e Ana

O poema meu que elas musicaram foi esse: 

Antecipe-se

Antes,
que seja cedo
e o medo me excite.
Antes que eu hesite
e me negue,
seja breve,
me fascine
antes que seja tarde.

Antes,
que seja um erro
mais que um ledo engano.
Antes que eu faça planos
e desista,
insista,
me domine
antes que seja tarde.

Antes,
uma grande mentira
melhor que meias verdades.
Antes que eu perca a vaidade
e me iniba,
decida,
me intime
antes que seja tarde.

Prosa Ser poeta

Ser poeta

Dizem que dia 20 de outubro, é dia do poeta. 
Foi ontem. 
A poesia não me trouxe nenhum presente, nenhuma lembrança do passado. 
Nem apareceu. 
Devia estar ocupada com poetas maiores.
Recebi vários poemas de amigos e percebi que não fui a única a ser desprezada pela musa.
Na ânsia de homenageá-la, muitos dos seus súditos escreveram qualquer coisa, como estou fazendo agora. 
Nada espetacular. Nada de novo. Fazer o quê, né?
Poeta é mesmo um ser que não cabe em si.


Poesia Último almoço




Último almoço

(Quem vai pagar a conta
dessa falta de fome
que nos consome?)

Não há mais nada interessante
nas paredes do restaurante.
Os velhos marujos de gesso
nos conhecem pelo avesso.
A coleção de nós de corda de navios
combina com nossos laços frios.
As teclas do piano
desafinaram com os anos.

Nada mais nos desafia,
Não nos afinamos mais.

Somos um quadro antigo,
jogado às moscas,
num restaurante falido.

Não adianta disfarçar,
falando do tempo.
Não vai chover,
nem esquentar,
nem esfriar.

Não há mais tempo.