Estio
Perdoe a falta de assunto,
de acento
e os erros de portugal.
Talvez eu esteja assim
por ser outono ou nada,
por não ser uma coisa
nem ostra,
apenas um hoje qualquer
sem promessa de amanhã.
Talvez só me falte amor,
humor, humos,
cios e rumos,
ou quiçá
essa falta de assunto
seja o estio que antecede
outra safra,
sei lá...
deixa estar...
Entrevista concedida à Lina Zeron
Entrevista concedida à colunista Lina Zeron
Jornal El Financiero - México
1.- Marilda es una mujer muy sencilla y simpática pero de carácter fuerte, así que al pedirle me diera una pequeña nota biográfica, me respondió: “Soy una mujer de 46 años, crecí en Chapecó - Santa Catarina. Resido desde los 20 años en Curitiba, capital del Estado del Paraná, sur del Brasil. Soy escritora, analista de sistemas, madre de dos hijos y feliz, creo que no necesites más datos sobre mi”
y tal como su carácter es, comenzó a charlar de su ninez:
“Yo era muy chica, no sabía leer, ni escribir. Éramos 12 hermanos. Hasta los 6 años yo sólo hablaba con mi hermanito mas joven, y que tenia el síndrome de Down. Sólo ese hermano me oía, entendía, y compartía conmigo la magia del sonido de las palabras que inventábamos y que rimaban con el canto de los gallos, con el ladrido del perro, con el barullo del viento. Nosotros nos entendíamos. Cuándo el viento hacía barullo, él levantaba su dedito indicador y nosotros mirábamos en la misma dirección, para ver cómo reaccionaba la naturaleza y escuchar lo que ella decía. Nos quedábamos atentos para oír el silencio que, tras el trueno venía y el inmediato resucitar de los ruidos. Nos gustaban las tempestades y dormir con la ventana abierta, mirando al cielo. Después de su muerte, me quedé algún tiempo callada. Hasta que un día mi tío, Renato, me declamó un poema para que yo durmiese. Tenía ritmo y no era música. El tal de Olavo Bilac también oía estrellas y mi tío comprendía. ¿Entonces Olavo Bilac[1] y mi tío eran mongoles? ¡No! Ellos eran poetas. ¿Entonces mi hermanito y yo también éramos poetas?¡Si!.
2.
Sobre mi poesía y las posturas sexistas que me preguntas te diré que un día decidí olvidar la opinión de todos y responder a mi gusto. Me despojé de las ideas preconcebidas y entré en otra dimensión. En la dimensión de la poesía en estado bruto. Allá dónde ella no necesita ser escrita ni hablada. Sólo sentida. Allá no encontré ninguna diferencia entre la poesía del hombre y de la mujer. Me quedé feliz. Pero volviendo a la realidad, aquí, en el papel, en la palabra, o en cualquiera forma en que la poesía se materialice, hombres y mujeres se expresan, aunque de forma diferente. Raros son los poetas que escriben sobre cualquier tema, exentos de la carga cultural que acompaña la educación diferenciada entre hombres y mujeres. Pocos poetas hombres escriben sobre el cotidiano, por ejemplo. Es un tema que no exige conocimiento especializado y por eso les parece que les disminuyen su capacidad intelectual. Los hombres tienen por obligación siempre afirmar sus conocimientos, su dominio, su inteligencia, su masculinidad, su superioridad. La poesía del hombre es una poesía exteriorizada, para criticarla, analizarla, compararla. Es una poesía con pretenda utilidad. Tiene que comprobar alguna cosa para alguien o para un determinado grupo o segmento. Normalmente viene cargada de argumentaciones y es conclusiva. La de la mujer, por otro lado, es más intimista y cuestiona mucho más. Deja que el lector saque sus conclusiones. Es después de la lectura de un poema típicamente masculino que yo, como lectora, me quedo con la obligación de concordar, o no concordar con el poeta.
Es al término de una poesía con lenguaje femenino, yo me quedo con la sensación de que me haya gustado o no la poesía. Esta diferencia, no es buena ni mala. Es a penas una constatación personal. Cuándo se escribe sobre sentimientos, las mujeres llevan ventaja: pueden exponer con claridad los sentimientos humanos más íntimos, sin grandes penalidades. A final, son las mujeres (ese juicio es gritaste). Son consideradas emocionalmente débiles, incultas y románticas . A las mujeres se las permite la contradicción (al final, ¿Quién entiende las mujeres?, ¿No es así?) Y es la escrita en la primera persona del singular, en el presente del indicativo: yo lloro, yo soy traída, usada. Yo tengo miedo de la muerte, de quedarme sola, de la vejez, de la incompetencia, del paro, del futuro. Yo tengo odio de ese hombre, yo amo esa amiga, yo estoy insegura, ansiosa, confusa. Los hombres son severamente criticados si entran en contradicciones o admiten ser inseguros. Ni las propias mujeres les perdonan. Para exentarse, generalmente usan la tercera persona, cuándo expresan sentimientos y los expresan en el pasado o cómo preocupación del futuro.
Entonces, creo que es eso. La sensibilidad de los hombres y de las mujeres es igual, pero al exteriorizar, la poesía sufre mutaciones y mutilaciones de los juicios.
3.- ¿Qué dificultades hay en tu país para publicar poesía...para que te editen?
Resp.- Las dificultades para publicar poesía empieza por la escasez de lectores. Por la falta de hábito de la lectura.¿Quién lee poesía? Poetas (escritores o no), críticos, profesores y estudiantes. Poetas y críticos son un grupo pequeño, normalmente no compran: el propio escritor se los regala. Profesores y estudiantes leen, no por el gusto, sino por fuerza de lectura de libros obligatorios, de autores ya fallecidos y algunos pocos autores contemporáneos, bajo la obligación de cumplir el contenido curricular. Así que cumplen ese objetivo, lo máximo que compran son libros técnicos, para demostrar que se actualizan profesionalmente. Para muchos profesionales, pillarlos en el garito, leyendo poesía es un señal de innadurez. Entonces ¿Por qué los editores investirán en nuevos poetas si la poesía no se vende ni da lucro? . Hay otro gran publico consumidor de libros. Es aquél que busca en la lectura una tabla de salvación para sus desgracias. Y así, los escaparates brasileños están llenos de libros de auto ayuda y de recetas milagrosas que prometen mágicamente elevar la auto estima y enseñar a vencer los problemas de la vida. La poesía no es la lectura preferida de ese publico pero es la gran perjudicada, visto que mucha gente confunde ese tipo de escrita, con poesía.
Entonces quienes quiera escribir poesía por el placer de la poesía, sin concurrir y ganar premios literarios, o sin direccionar para estudiantes de bachillerato, o aún sin apelar con sensacionalismo, tiene que arcar con el coste financiero, donar sus libros y conformarse con el lugar más escondido en los escaparates de las librerías.
4. - ¿Ha sido difícil para ti asumirte como poetisa? esp.- Íntimamente no. Siempre me he sentido una poetisa. Pero públicamente si. Fue y continúa siendo muy difícil. Disfrazo mi poesía con otro ropaje (crónicas, novelas cortas, música) y de una cierta forma, me siento mas confortable y protegida. Tal vez porque no conviva con escritores, por que no sea esa mi profesión, mi circulo social. Soy una extraña en el nido. Hace unos dos años, empecé a mostrarla, tímidamente, pero tengo plena conciencia que aún no me quite todas las mascaras. Leer y escribir poesía todavía es, para mi como la masturbación: Un placer solitario. Un pecado que tiene el perdón y la complicidad divina.
Cosas de Mujer
Tu dijiste que venías.
Fui a la tienda, a comprar vino,
no trabajé, hice dulces,
buñuelos de lluvia,
pan, el pelo, uñas...
Tu dijiste que venías.
Encendí incienso, dí brillo al suelo,
cambié las sábanas de la cama,
toallas, jabones,
abrí las ventanas...
Tu dijiste que venías.
Vestí la ropa dominguera,
pantuflas nuevas, medias finas,
espíritu navideño,
día de cumpleaños,
final Brasil vs Argentina...
Tu dijiste que venías.
Yo dormí en la sala, descubierta.
Esperándote.
Yo dormí la vida toda,
encubierta,
esperándote
Lina Zeron: Mexicana, 1959. Estudió Relaciones Internacionales en la ENEP Acatlán, UNAM. Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, alemán, italiano, catalán, portugués, servio, ruso, esloveno, italiano, árabe, rumano, holandés y mongol. Sitio: http://www.linazeron.com/
Poetrix Fingida
Fingida
tem dias que a vida
passa por mim e nem liga
faz de conta que não me conheçe
tem dias que a vida
passa por mim e nem liga
faz de conta que não me conheçe
Sinais da noite
O sol nasce para todos
Os dias são todos iguais
A noite não
Os dias são todos iguais
A noite não
A noite não nasce
A noite cai
A noite tem signos
desígnios especiais
A noite apura os sentidos
vislumbra mistérios
despe-nos do brilho
e deixa revelar
límpidos
sentimentos
que o dia-a-dia
adia, adia, adia
O vento
hálito frio
aquece paixões esquecidas
sopra cinzas
que a vida acumula na alma
acende olhares
revela segredos
que o dia nos faz ocultar
Com a força suave do artista
que arranca do nada
notas musicais
a noite toca feito açoite
a quem entende os seus sinais
a noite toca feito açoite
a quem entende os seus sinais
(Marilda e Abreu's)
ILHA DO MEL
eu queria que você visse
a pintura que o sol fez no céu
quando embarcou no trapiche
e se despediu da Ilha do Mel
a pintura que o sol fez no céu
quando embarcou no trapiche
e se despediu da Ilha do Mel
Eu queria que você visse
a pintura que o sol fez no céu
quando embarcou no trapiche
e se despediu da Ilha do Mel.
Queria que você sentisse
o hálito quente da tarde
cochichando marotices,
aos nativos embaldes.
Que você perdesse
a noção do tempo
e se entregasse ao doce alento
de uma noite enluarada
na gruta de Encantadas.
Ah! Eu queria que você saísse dos trilhos
e se arriscasse pelas trilhas de areia
navegando pelas veias
até tocar meu coração de ilha...
E que ao menos por um momento
você se sentisse
filho do mar, do sol
protegido pela fortaleza
guiado pelo farol
e deixasse a natureza agir,
o tempo fluir,
tendo a certeza
que as ondas continuarão indo e vindo,
as horas escorrendo,
dias e noites se sucedendo,
e eu, você e a ilha,
à mercê da vida
... só assistindo.
eliana mora
Sonia GodoyPoetrix Gosma
dois poetrix da amiga Kátia Marchesi
Gosma
Minha solidão anda por paredes
deixando rastros
(melo)dramáticos
Insisto
Não sei fazer dias
Não sei passar horas
Habito nas demoras
Troço louco
Troço louco isso,
em poema-dor
um lance sintomático:
Pro autor,
é resquício
pro leitor,
é autobiográfico!
(Fraga)
DEIXA, DEIXA, DEIXA? - poesia
DEIXA, DEIXA, DEIXA?
Deixa eu ser teu peixe
linha
lanho
feixe
lenha
gueixa
deixa, deixa, deixa?
Deixa eu ser tua fest
food
folga
festa
fresta
freira
sub
missa
sub
alterna
eterna amante?
Deixa eu ser tua erva
agri
doce
água
benta
hóstia
santa
ceia
seios
meios
fins
afim, afim, afim?
Deixa eu ser pimenta
no teu reino
páprica
picante
sarça
ardente
assim
assada
ao ponto G?
Deixa eu ser teu caldo
calda
cara
mel
risada
molho
malho
alho
óleo quente,
pene al dente
deixa, deixa?
Deixa eu ser teu chilli
curry
curra
carapuça
noz moscada
emboscada
arapuca
pururuca
deixa, deixa, vai?
Deixa eu ser teu sal
teu sol
tua alca
parra
pária
ária
hino
ode
pode, pode, pode?
Deixa eu ser a ostra
alfa
vaca
better
raba
nete
anja
diaba
tudo
e nada
deixa, deixa, deixa...
Ah... Deixa, vai?
QUINTA DOS INFERNOS
dia 6/04, a partir das 20 horas, tem poesia na
QUINTA DOS INFERNOS
Local: VILA DAS ARTES
Rua Rodrigo Otávio, 835 (entre a Itupava e a Prof. Brandão - Alto da XV)
O que é a QUINTA DOS INFERNOS?
A Quinta dos Infernos
começou numa quarta no Café Cultura,
ganhou a noite dos bares curitibanos
e acordou num domingo de manhã
na missa do Largo da Ordem.
A ordem é caos.
E o caos é na Quinta dos Infernos
seja lá quando e onde for isso.
Não temos compromisso.
Pode ser na primeira quinta do mês
ou na última segunda-feira.
Não temos eira nem beira.
Há quem nos ame e quem nos odeie
Quem se solte e quem se enleie
Quem recite e quem escute
Quem lute e quem titubeie
Quem cante e quem fique a esmo
Quem represente
e quem é assim mesmo.
(odeio a rima, mas quando me inspiro,
as palavras conspiram)
Artistas ou loucos?
Não somos uma coisa nem ostra
mas sempre rola uma pérola.
Se você entrou no clima, apareça.
Se não, esqueça. Vai achar um saco.
E como disse Maiakowski:
"melhor morrer de vodca do que de tédio"
(ou vice verso)
Se fez sentido, não importa.
A intenção da Quinta dos Infernos
não é alterar a ordem e sim os (f)atores.
(Marilda)
Mulher - ensaio premiado
por Marilda Confortin
Quando o padre falou: “Eu vos declaro marido e mulher”, levei um susto. Mas o quê é que ele pensava que eu fosse até aquele momento, então? Homem? Assexuada? Indefinida? Animal?
Justo um padre, que não sabe nada sobre a mulher, vai me declarar “mulher”? Quase interrompi meu casamento e me atraquei no tapa com ele.
Isso me lembrou algumas datas comemorativas. Inventaram datas para tudo. Tudo o que deveria ser comemorado durante todos os dias, foi resumido num único dia. Tudo o que leva anos para se resolver, resolveram resolver num dia só. Fácil acabar com os problemas assim. Desse jeito, até eu faço.
Duas dessas datas, deixam-me particularmente incomodada.
Dia da mulher, por exemplo. Já começa por aí. Tem o dia do homem? Não que eu saiba. Recebi cartões, poesias e dezenas de e_mails inteiros falando um monte de coisas sobre minha beleza, força, compreensão, inteligência, sensibilidade.
Olhei cuidadosamente o destinatário para ver se não havia engano. Era para mim, mesmo. Me peguei rindo, imaginando que, se meus amigos homens dissessem aquelas coisas todos os dias e não só do dia da mulher, correriam o risco de se convencerem de que sou mesmo tudo aquilo que disseram. E aí teriam de admitir que não sou tão burra, tão feia, tão fraca, e até tenho uma certa sensibilidade. E teriam que aceitar o fato de eu ser igual a eles. E aí eu poderia querer ter os mesmos direitos. Já pensou?
É bem cômodo ter o dia da mulher. Se alguma vez esquecermos deste pequeno detalhe amigas, não precisamos nos preocupar. Sempre haverá um bom homem, do tipo que mente pouco (uma vez por ano. Só no dia da mulher) que vai nos lembrar do quão emocionante e lindo é ser do sexo frágil. De quanto ele nos admira pela força e inteligência por ter conseguido a genialidade de acumular às nossas funções, as dele também. Por fazer tudo o que faziam nossas avós, e ainda trabalhar fora o dia inteiro, disputando muitas vezes com o próprio marido ou filho, um mercado de trabalho cada dia mais escasso e desumano. E por estar sempre linda, jovem e bem humorada para nosso amado marido e filhos. Tudo em nome da tal liberação feminina. E por fingir que acreditamos nessa liberdade.
Começo a acreditar que aqueles neurônios a menos, nos fazem falta. Como fomos cair nessa armadilha? E porque continuamos alimentando essa farsa? Merecemos ser consideradas uma minoria problemática e ter o dia Internacional da Mulher!
Nessa mesma linha, tem o Dia das Mães. Tudo bem, o dia dos pais também é um saco. Mas vejam a diferença nos cartões, presentes e mensagens. Os cartões para o dia dos pais são decorados com cores e figuras sóbrias (lupas, furadeiras, livros, mesas de escritório). Coisas concretas que lembram trabalho, austeridade, responsabilidade. Os cartões do dia das mães são imagens de santas, flores, anjos, fadas. Como se fossemos etéreas, entidades abstratas, borboletas sem crisálidas.
Os presentes então, são de uma criatividade! Está na hora dos professores se perguntarem: “Quando uma criança lembra da mãe, o ele lhe vem à mente?”. Um avental todo sujo de ovo? Pano de prato? Grampo de prender roupa no varal? Aparador de panela? Colher de pau? Saboneteira? Porta retrato?
Esses são os objetos que os professores de arte ensinam para crianças e as fazem presentear no dia das mães. Parece que somos só um compartimento da casa que precisa de um enfeite, de uma inutilidade. Não esqueçam senhores, que a maioria dos conceitos é formada lá, na escola. E que a maioria dos professores são mulheres.
E tem aqueles maridos que esquecem do dia do aniversário de sua esposa, mas lembram do dia das mães... E aproveitam para dar de presente a elas (às esposas), no dia errado, aqueles eletrodomésticos que já deveriam ter comprado há muito tempo. E ainda perguntam: “Gostou, mãezinha?” Quer que ela responda o quê? Maridos, maridos... Vocês estão confundindo as bolas. Dêem e digam isso para suas mães! Aquela que vocês chamam de avó, agora.
As mensagens então... São verdadeiras orações à Virgem Maria. Não sei qual a conseqüência psicológica do que vou dizer agora, mas preciso contar um segredo: Nós, mães, não somos mais virgens. Deixamos de ser virgens muito antes de vocês nascerem, filhos. E de santas não temos nada. Vocês não imaginam quantas vezes pecamos para conceber vocês. E com que prazer! E essa mania de enaltecer nossa aceitação em relação a dores e desgraças? Ai caramba! Nenhuma mãe gosta de sofrer, não. Parem com essa história de “ser mãe é padecer no paraíso”. Nós não somos masoquistas! E chega de dizer que somos entidades dotadas de infindável paciência, abnegação, bondade, capacidade de perdoar. Tem paciência! Isso é o que vocês querem que a gente seja. Que a gente diga amém pra tudo e perdoe todas as cagadas que vocês fazem.
Olha, enquanto vocês são pequeninos, ainda vá lá. A gente sabe que quem escreve essas besteiras não são vocês, crianças. Mas, convenhamos: Marmanjos, maridos, diretores e presidentes de empresa mandando essas mensagens para as mulheres? Parem!
“Você diz isso por que não conhece minha mãe. Ela tem quase oitenta anos e é uma santa”, disse-me um amigo. Cresça, respondi-lhe. Coitada da sua mãe! Imagine a culpa que ela sente por ter criado você assim tão bobinho. Ela não vai morrer nunca, com medo de que você não sobreviva sem ela. Pare de se enganar dizendo que foi morar com ela, depois do divórcio porque ela precisava de você. É você que precisa de mãe e transforma toda a mulher em mãe. Por isso seus casamentos não duram. Cai na real!
Um dos maiores pecados que as mães cometem, é deixar que os filhos cresçam acreditando nessa baboseira toda. Elas se arrependem muito depois, podem ter certeza. É por isso que as mães rezam tanto. Não é porque são santas, não. É para pedir perdão pelos erros que cometeram na criação dos filhos e pela falta de coragem de dizer umas verdades.
Não viverei para ver, mas acreditarei que evoluímos, quando todas essas datas forem extintas do calendário. Quando no dia a dia sem aviso prévio, respeitarmos as crianças, os velhos, os índios, os negros, os brancos, os pais, as mães, as mulheres, os homens, a natureza, a humanidade, a paz...
Começo a acreditar que aqueles neurônios a menos, nos fazem falta. Como fomos cair nessa armadilha? E porque continuamos alimentando essa farsa? Merecemos ser consideradas uma minoria problemática e ter o dia Internacional da Mulher!
Nessa mesma linha, tem o Dia das Mães. Tudo bem, o dia dos pais também é um saco. Mas vejam a diferença nos cartões, presentes e mensagens. Os cartões para o dia dos pais são decorados com cores e figuras sóbrias (lupas, furadeiras, livros, mesas de escritório). Coisas concretas que lembram trabalho, austeridade, responsabilidade. Os cartões do dia das mães são imagens de santas, flores, anjos, fadas. Como se fossemos etéreas, entidades abstratas, borboletas sem crisálidas.
Os presentes então, são de uma criatividade! Está na hora dos professores se perguntarem: “Quando uma criança lembra da mãe, o ele lhe vem à mente?”. Um avental todo sujo de ovo? Pano de prato? Grampo de prender roupa no varal? Aparador de panela? Colher de pau? Saboneteira? Porta retrato?
Esses são os objetos que os professores de arte ensinam para crianças e as fazem presentear no dia das mães. Parece que somos só um compartimento da casa que precisa de um enfeite, de uma inutilidade. Não esqueçam senhores, que a maioria dos conceitos é formada lá, na escola. E que a maioria dos professores são mulheres.
E tem aqueles maridos que esquecem do dia do aniversário de sua esposa, mas lembram do dia das mães... E aproveitam para dar de presente a elas (às esposas), no dia errado, aqueles eletrodomésticos que já deveriam ter comprado há muito tempo. E ainda perguntam: “Gostou, mãezinha?” Quer que ela responda o quê? Maridos, maridos... Vocês estão confundindo as bolas. Dêem e digam isso para suas mães! Aquela que vocês chamam de avó, agora.
As mensagens então... São verdadeiras orações à Virgem Maria. Não sei qual a conseqüência psicológica do que vou dizer agora, mas preciso contar um segredo: Nós, mães, não somos mais virgens. Deixamos de ser virgens muito antes de vocês nascerem, filhos. E de santas não temos nada. Vocês não imaginam quantas vezes pecamos para conceber vocês. E com que prazer! E essa mania de enaltecer nossa aceitação em relação a dores e desgraças? Ai caramba! Nenhuma mãe gosta de sofrer, não. Parem com essa história de “ser mãe é padecer no paraíso”. Nós não somos masoquistas! E chega de dizer que somos entidades dotadas de infindável paciência, abnegação, bondade, capacidade de perdoar. Tem paciência! Isso é o que vocês querem que a gente seja. Que a gente diga amém pra tudo e perdoe todas as cagadas que vocês fazem.
Olha, enquanto vocês são pequeninos, ainda vá lá. A gente sabe que quem escreve essas besteiras não são vocês, crianças. Mas, convenhamos: Marmanjos, maridos, diretores e presidentes de empresa mandando essas mensagens para as mulheres? Parem!
“Você diz isso por que não conhece minha mãe. Ela tem quase oitenta anos e é uma santa”, disse-me um amigo. Cresça, respondi-lhe. Coitada da sua mãe! Imagine a culpa que ela sente por ter criado você assim tão bobinho. Ela não vai morrer nunca, com medo de que você não sobreviva sem ela. Pare de se enganar dizendo que foi morar com ela, depois do divórcio porque ela precisava de você. É você que precisa de mãe e transforma toda a mulher em mãe. Por isso seus casamentos não duram. Cai na real!
Um dos maiores pecados que as mães cometem, é deixar que os filhos cresçam acreditando nessa baboseira toda. Elas se arrependem muito depois, podem ter certeza. É por isso que as mães rezam tanto. Não é porque são santas, não. É para pedir perdão pelos erros que cometeram na criação dos filhos e pela falta de coragem de dizer umas verdades.
Não viverei para ver, mas acreditarei que evoluímos, quando todas essas datas forem extintas do calendário. Quando no dia a dia sem aviso prévio, respeitarmos as crianças, os velhos, os índios, os negros, os brancos, os pais, as mães, as mulheres, os homens, a natureza, a humanidade, a paz...
Autora: Marilda Confortin
Ensaio classificado em primeiro lugar no Concurso Internacional aBrace, sob o tema Mariposas – Mujeres sin capullo. Publicado no livro com o mesmo nome, Biachi e Pilar Editores, Uruguai, 2002. Impresso também em papel jornal e distribuído gratuitamente no estado do Paraná, dentro do programa Bibliomovel.
Ab-sinto-me
depois do terceiro copo, você vê as coisas
como elas realmente são: Terríveis
Oscar Wilde
Ab-sinto-me
Como se tivesse bebido um litro inteiro de absinto.
Estou sob os defeitos da terceira idade.
Uma calamidade.
Eu devia ter parado na primeira dose, aos doze,
quando o mundo era como eu queria que fosse.
Ou lá na curva da juventude,
onde, segundo Wilde, no segundo copo
a gente vê as coisas como elas não são.
Meu erro foi acreditar nele.
Ele parou de beber com pouca idade
vendo as coisas como são no terceiro copo:
só um porre.
Se ele passasse do quarto copo,
saberia que, na verdade, as coisas são bem piores.
Não vou me matar, não, amigas.
Não sou suicida.
Sou curiosa, teimosa e compulsiva.
Vou beber dessa vida até a última gota
porque acredito que ela tenha uma relação íntima
com o efeito do absinto.
Pressinto que, no quinto copo,
as coisas estarão como me sinto
dentro do corpo depois de cinco décadas:
decadente, indecente.
Mas, no fim do litro,
findo o líquido,
estarei em equilíbrio.
Livre e leve como pluma.
E o copo e o corpo
não terão importância alguma.
Poetrix
Baunilha
Do espanhol: vainilla.
Do espanhol: vainilla.
Da orquídea: pequena vagem; vaginha.
Toda essa viagem e ainda não achou o ponto G?
Toda essa viagem e ainda não achou o ponto G?
Três poetrix
Mais um dia
Curitiba céu cinzento.
Não agüento dias assim.
Quero Domingos pintados de azul-Marins.
Curitiba céu cinzento.
Não agüento dias assim.
Quero Domingos pintados de azul-Marins.
A noite sendo
uma noite ca(olha)
um sapo coaxa
e a poesia “se acha”
uma noite ca(olha)
um sapo coaxa
e a poesia “se acha”
(ouvindo chove chuva, de Jorge Ben. Tá bom:Jor)
Quanto mais te menosprezo
menos preso
te aprecio
(ouvindo J.B. Vidal recitar seu poema "Coma")
dia da mulher
8 de março
Boa ou má,
bela ou fera,
fértil ou estéril,
jovem ou anciã:
mulher,
é
mulher
todos os dias
e não fêmea efêmera
de um (c)oito de março qualquer
Dois poetrix
Algo errado...
Ele me quer a seu lado.
Mas não quer me ter
Ele me quer a seu lado.
Mas não quer me ter
em cima nem baixo.
Azedume
Não me fale de amor!
Estou de mau humor
e odeio rima pobre.
Não me fale de amor!
Estou de mau humor
e odeio rima pobre.
Poetrix Bagagem literária
Bagagem literária? Bobagem!
Nessa viagem
leve um coração leve
e sobretudo um olhar de veludo
Plagiando a física
Inércia: propriedade que têm os corpos de não poderem modificar, por si mesmos, o estado de repouso ou de movimento em que se encontram.
(Michaelis - Melhoramentos).
Plagiando a física
Plagiando a física
Inércia: Propriedade que têm teu corpo
de não poder modificar,
por si mesmo,
o estado de repouso ou de movimento
em que se encontra,
sobre o meu.
(Nós – Melhores momentos)
Poetrix curtos e grossos
Hoje, o monitor do meu computador teve um ataque epilético. Tremeu, espremeu-se todo como se fosse parir o bug do milênio, empalideceu e agora está dando seus últimos suspiros. Antes que ele vá pro saco, quero agradecer aos que leram meus curtos e grossos, postaram comentários gentís, citaram meu blog nos seus e enviaram emails surpreendentes. Retribuirei e tentarei não decepcioná-los. Emocionada aqui, gente. Valeu!
Aproveitando a linha informatiquês...:
httpm:/barra/barra/ e que barra!
Pode guardar seu cabo General Failure.
Meu slot está ocupado com um Mode(ss)m
de banda larga.
de banda larga.
Shutdown
Are you sure?
O que foi que eu fiz?
Oh, no! Ne me QUIT pass, please!
Are you sure?
O que foi que eu fiz?
Oh, no! Ne me QUIT pass, please!
BOT
Formatei o disco rígido:
Troquei de sistema operacional,
instalei programas novos,
fiz upgrade,
passei anti-vírus
reinicializei.
Parabéns!
A instalação foi um sucesso!
Beleza!
Fiz o mesmo com o coração mole:
Formatei o passado,
mudei meu sistema de vida,
fiz plástica,
programei novas rotinas,
deletei velhos amores,
passei anti-vícios,
recomecei.
Fracasso total!
Não me reconheço!
Troquei de sistema operacional,
instalei programas novos,
fiz upgrade,
passei anti-vírus
reinicializei.
Parabéns!
A instalação foi um sucesso!
Beleza!
Fiz o mesmo com o coração mole:
Formatei o passado,
mudei meu sistema de vida,
fiz plástica,
programei novas rotinas,
deletei velhos amores,
passei anti-vícios,
recomecei.
Fracasso total!
Não me reconheço!
Poetrix Aniversário
Aniversário
Terceiridade, melhoridade, feliz idade...
Barbaridade!
Que medio(cr)idade!
Terceiridade, melhoridade, feliz idade...
Barbaridade!
Que medio(cr)idade!
Presente de aniversário: Um poema
MARILDA
por Josias Moreira de Alcantara
Parabens prá ti, Marilda
que provou alvissareira
Falar brincando CAZZILDA!
Versando a prosa fagueira.
Produz tranquila, sentada
sua reza, sua fé,
mas resolve na porrada
quando pisam no seu pé.
Corajosa e dedicada
independente, pois é,
essa mulher, na pedrada
inventou a marcha ré.
Me desculpa se tão chata
Faço rima sem parar
mas até chutando lata
já fizeram prá cantar
Hoje fiz poesia brincando
prá arrancar dos lábios seus
um sorriso mesmo brando
para rir dos versos meus
Prá se ter felicidade
não basta apenas querermos
necessita-se da amizade
e também, a merecermos.
Feliz Aniversário, Marilda
(Josias Moreira de Alcantara)
Josias Alcantara é poeta, trovador, escritor, professor de oratória, palestrante motivacional, radialista. Que belo presente, amigo. Muito obrigada. E vamo que vamo!
PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DAS FLORES (do Vandré, das Abelhas, do Poettrix, do Clonix...)
por Marilda Confortin
Então tá amigos poetrixtas. Vou cutucar esse vespeiro. O problema é que minha vara é curta e não tenho fumegador para me defender das ferroadas dos zangões. Sou tão leiga em apicultura quanto em lingüística. Eu gosto mesmo é do produto final. Sempre comi e me lambuzei do mel cantado e decantado dessas duas artes, sem nunca ter me preocupado com os aparatos utilizados na sua fabricação ou colheita. Mas aí pintou uma nova marca chamada Poetrix e para melhor apreciá-la tive que pesquisar algumas ferramentas, técnicas e variações. Mas não fui muito fundo, não.
Tipo assim: Li que alguns apicultores usam máscara de filó, com chapéu de algodão e outros usam máscara de arame, com chapéu de palha. No poetrix, alguns autores fazem uso de metáforas e tropos enquanto outros preferem paródia e pastiche. Tem especialistas no MIP que conhecem bem a diferença entre essas ferramentas e podem explicar melhor que eu, como e quando utilizá-las. Como apreciadora de poetrix, quero mais é sentir o gosto do mel no meu pão de cada dia.
Lembrei do Leminski numa de suas palestras. Ele disse que poeta é quem sente a poesia, não importa se escreva, publique ao não. E reforçou dizendo que quem não tem senso de humor não acha graça da piada. Todo mundo riu alto. Bando de puxa-sacos. Aí percebi que senso de humor não se mede pelo volume da gargalhada e que nem sempre quem ri por último ri melhor (sempre tem um bobo pago para rir alto nos programas de auditório, perceberam?) Mas voltemos às abelhas.
Sei que a grande contribuição ecológica da apicultura é provocar a fecundação utilizando o pólen, isso é: a polinização; E qual é a grande contribuição cultural do poetrix, senão polemizar provocando a fecundação da poesia? (O quê? Polêmica não é derivada de pólen? Putz! Então acabei de criar um neologismo. Desculpem.)
Os aprendizes, quando sentem o perfume de uma flor no pote de mel, podem pensar que o produto é falsificado. É não, gente! É que as abelhas costumam visitar a mesma flor várias vezes. Leitores desavisados também podem sair dizendo que as canções de exílio de Casimiro de Abreu, Murilo Mendes, Carlos Drummond de Andrade, Eduardo Alves da Costa, José Paulo Paes e tantas outras, são todas plágio da Canção do Exílio de Gonçalves Dias. São não, gente! É que os poetas costumam visitar as mesmas flores várias vezes.
O geólogo e poeta Argemiro Garcia, ao ler um poetrix de minha autoria, lembrou de um belo poema de Manoel Bandeira e escreveu:
a Marilda Confortin e Manuel Bandeira
Revirando o lixo,
menos que um bicho
O Bicho, de Manuel Bandeira
Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.
menos que um bicho
é um menino.
Inversão de valores
Marilda Confortin
Cachorro e seu mendigo
Olhares de compaixão
... para o cão
O Bicho, de Manuel Bandeira
Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.
Plagiamos? Não! visitamos a mesma flor nascida na pobreza da nossa podre sociedade. Nem toda rosa é perfumada. A de Hiroshima era?
O Poetrix, não só pratica a polinização(ou devo chamar de simulacro? Intertextualidade? Recorrência temática?), como incentiva a re-visita, a releitura e até criou uma categoria chamada Clonix.
Um clonix, nunca pode vir desacompanhado do poetrix que o originou. Não precisa nem explicar o motivo. É só ler o belo exemplo da Eliana e Lilian e, como diz no Segundo Manifesto Poetrix: "Vamos privilegiar a inteligência do leitor! Que ele morda, mastigue, engula e faça a digestão. Que se vire!"
MÃE
a teu colo sempre volto
quando a tristeza
me mima
(Eliana Mora)
MÃE
a teu colo sempre volto
quando há tristeza
menina
(Lílian Maial)
Gostaram? Eu também. E tem mais. Babei com as Cirandas. E o Segundo Manisfesto? "Nada se cria, tudo se copia, concluíram Bakhtin e Chacrinha. Então, vamos hiper, intra e intertextualizar, sejamos dialéticos, digitais e dialógicos. Queremos a inter/ação, queremos o simulacro, a paródia, o pastiche, o duplix, o triplix, o multiplix, o grafitrix, o clonix, o concretrix"
Poetrix não é brinquedo não. Ou a gente procura entender o significado de cada uma dessas palavras, pesquisa aí na Internet a história do Chacrinha,do Bakhtin, Kristeva, Calvino, Oswald, Drummond e do bispo que comeu sardinha, entra no espírito e diz um verso bem bonito, ou, diz adeus e vai simbora. Sem essa de ficar por aí, atirando um pau no gato e dizendo que o MIP incentiva o plágio. Que pobreza de espírito!
Uma curiosidade: "O Prof. Dr. Zander descobriu que uma abelha visita no mínimo 10 flores em um minuto. Ela precisa de 10 minutos para voltar de uma colheita. Visita, portanto, 100 flores. Ela faz, diariamente, 40 colheitas. Isso quer dizer que ela visita 4.000 flores por dia". Copiei essa informação do endereço: www.breyer.ind.br.
Querem saber quantas flores são polinizadas diariamente por uma colméia? Ou querem levar um susto e saber quantos poetrix foram escritos em 3 anos de existência do MIP e multiplicar pelo número de pessoas que leram esses poetrix na internet? Isso é que é polinização.
Ah, só para piorar: o título desta postagem é um plágio ou revisita a famosa música censurada do Geraldo Vandré?
Qual era mesmo o motivo de eu estar escrevendo esse texto?
Publicado em 24/11/2006 às 21h38
Movimento Internacional Poetrix
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